Vladímir Vladimírovich Maiakovski

Vladímir Vladimírovich Maiakovski

Poeta y comediógrafo ruso. Nació en 1893 en la aldea de Bardad que hoy lleva su nombre, en la Georgia transcaucásica. Hijo de un guarda forestal que no le pudo procurar una formación escolar. Desde muy joven comenzó a escribir poesía. Tuvo que emigrar muy joven con su familia a Moscú, y allí entró en contacto con el ambiente revolucionario de la Rusia proletaria de principios de siglo.

Formó parte del partido de Bolshevik desde 1908, y antes de cumplier veinte, ya habia sido arrestado tres veces por las actividades subversivas. Tras el triunfo de la Revolución Rusa, se convirtió en portavoz cultural del régimen bolchevique.

Cabeza de la tendencia literaria futurista rusa, que proclama una revolución en el arte. Escribió algunas de sus mejores obras, como "La nube en pantalones" o "La flauta de las vértebras".

Algunos de sus poemas, como "Oda a la revolución" (1918) fueron muy populares, al igual que sus poemas líricos de amor, entre los que se encuentra "Amo" (1922). Durante la década de los años veinte viajó por Europa, participando en congresos y conferencias, creando material de propaganda, desde carteles o posters hasta poemas y guiones cinematográficos.

En su obra teatral destaca La chinche (1929). Su gran poema es Hablando a gritos (1930) que dejó inacabado y está considerado como su testamento espiritual. Se quitó la vida el 14 de abril de 1930 con un disparo al corazón dentro de su casa, en la calle Lubianski de Moscú; casi seguramente como forma de protesta contra el deslizamiento hacia la reacción burocrática.


I

¿Me quiere? ¿No me quiere? Retuerzo las manos
y los dedos
destrozados desperdigo.
Así deshojan al adivinar y esparcen
por mayo
corolas de margaritas del camino.
Aunque las canas descubran el peinado y la barba;
aunque abundantes suenen en plata
los años
espero, confío; que jamás llegue
a mí el vergonzoso buen juicio.

II

Son las dos
estarás en la cama
O tal vez
tú también andes mal.
No hay prisa,
y con urgencias de telegrama
no tengo
porqué
despertarte y molestar

III

El mar se aleja de mí.
El mar se aleja a dormir.
Como dicen, incidente zanjado,
la barca querida varó en lo diario.
Estamos en paz,
y no viene a cuenta un listado
de mutuos dolores, penas y agravios.

IV

Son las dos estarás en la cama.
La Vía Láctea es un Osa de plata estelar.
No hay prisa y con urgencias de telegrama
no tengo porqué despertarte y molestar.
Como dicen, incidente zanjado,
la barca querida embarrancó en lo diario.
Estamos en paz y no viene a cuenta un listado
de mutuos dolores penas y agravios.
Mira en el mundo qué paz;
la noche orló de un tributo de estrellas el cielo.
A estas mismas horas te levantas a hablar
a los siglos, la historia y el universo.

V

Sé de la fuerza de las palabras, sé de las palabras el rebato.
No son a las que aplauden los palcos.
De palabras tales se desprenden los ataúdes
y sus cuatro patitas de roble sacuden.
A veces la suprimen, no se publica ni imprime,
pero la palabra vuela con las cinchas ceñidas,
tañe los siglos y llegan a rastras los trenes
a lamer las manos encallecidas de la poesía.
Sé de la fuerza de las palabras: parece de memos,
pétalos caídos bajo los tacones de un baile.
Pero el hombre con el alma los labios los huesos...

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Nota

(*) Preludio inacabado de un poema, probablemente escrito poco antes del suicidio de Maiakovski en 1930. Una parte de la estrofa III se repite en la nota de suicidio.

todas partes

hace tiempo entendí que guardar silencio no es callar. en aquel entonces yo juraba que hablaba porque podía escuchar mi voz guasona. lo cierto es que siempre estuve callado, tal vez sea eso lo que explique la resequedad en mi lengua de perro ladrador. muerdo luego pienso.

cuando un beta-menos cuestiona

[post retroactivo en retrospectiva atemporal o lo que pensaba realmente cuando pensaba lo que pensaba]

[había otro texto aquí]

pienso que aún soy demasiado torpe para dar forma coherente a mis ideas por escrito, debe ser que escribir código para programas de computadora no es lo mismo que escribir un texto con estilo literario (¡bah!), como no es lo mismo leer el manual de usuario de la última novedad de microsoft que leer a Nietzsche, mierda porque tuve que nacer usuario y de los más pendejos, aún así nada se pierde con intentarlo, de hecho hoy en día nada se pierde con nada o todo con todo o eso.

según indagaciones compulsivas y conclusiones reflexivas que han resultado de surfear por las cloacas de realidades paralelas pero ajenas a mi contexto natural y cotidiano (de inanición cerebral, emocional y musical, cuestiones que no voy a detallar ahora por que digo yo que no es el momento ni se me da la gana)...

de locos artistas y cuerdos espectadores.

...existen locos que no son necesariamente deficientes mentales (dichosos los otros locos, por su irrealidad irredenta e inalcanzable, sólo por eso). estos locos sufren de una enfermedad social tramposa que es a su vez la misma cura social. esto es, pasado un tiempo, y si sobreviven lo suficiente, llegan a curarse por completo, cuando los cuerdos se han dado cuenta de que no estaban demasiado locos, es decir no tan poco cuerdos para ser locos, o algo así. entonces aquello que inicialmente parecía una gran deficiencia llega a llamarse talento y dicen los que saben (que piensan que saben) que arte. y así sucede que todo se les va a los cuerdos educados y equilibrados en mirar cosas de locos, escuchar cosas de dementes, admirar ondas de gente rara que sucumbió ante una neurosis existencial digamos productiva, que devinieron productos de un aparato social decadente y plagado de vicios, miedos, circunstancias históricas mierdosas o bien que simplemente supieron mirar en su interior en busca del universo perdido, del lenguaje abstracto que todos conocemos pero necesitamos que alguien más nos espete en la cara, a martillazos como última opción.

y así anhela y exige el cuerdo educado y equilibrado la vehemencia del loco artista, o del intrépido deportista, del locuaz líder, o del farsante que hace gracias de mono en un gran escenario. y la representación se vuelca en el concepto, en la necesidad de creer, de aferrarse al unísono a un ideal subyugador. la figura que se nombra, el concepto que se evoca, fetiches y más fetiches que hagan llevadera esta insoportable e irreconocible psicosis de existencia pavloviana (yo tengo que conseguirme uno(s) o voy a pudrirme por desdeñoso).

muchos locos artistas nunca dejan de sentirse desgraciados crónicos, para lo cual no hay cura, se jodieron en eso, se jodieron todos...

pero como el mundo no es sólo blanco ni sólo negro, algunos preferimos perdernos en el gris, en el gris de los sueños, de la contemplación y luego en la galaxia de la reflexión, a fin de cuentas no tenemos absolutamente ninguna responsabilidad ni con los locos ni con los cuerdos. los extras no cargamos con estigmas de protagonismo.

sin embargo, lo que no se puede evitar ocasionalmente es la inquisitiva y fastidiosa mirada de locos y cuerdos, tu eres de este mundo no de otro, estás aquí y no allá. entonces hay que elegir (las elecciones son la trama del programa, los errores su resultado) y fingir, de pronto que se está cuerdo y de pronto que se está loco, usar, como en un teatro, un disfraz diferente según la obra hasta perderse irreconocible en un enjambre morfológico de personalidades consistentes que garanticen el arraigo del alma, y recibir aplausos o abucheos antes que indiferencia (que cosa mata más al ser humano que la indiferencia de los suyos, el ostracismo, la soledad humillante), si al cometa de papel no se le ata volará demasiado alto, más de lo que puede soportar, reventará o se desintegrará en su propia atmósfera de inercia. tomando una frase prefabricada, o te adaptas o te mueres.

¿y para qué fingir? hombre, si las cosas son más fáciles, la vida es simple y llana como una playa desierta repleta de vacacionistas que viajaron en un v.t.p., los cubiertos no se comen, sé civilizado, ¿qué cosa es tan difícil de entender? tu eres de este mundo y no de otro, estás aquí y no allá. todo cuanto pudiera decirme de la vida un diván de psicólogo lo sé de sobra, sólo que lo he olvidado, pero no del todo. la vida puede hacer como que pasa y yo hago como que vivo y lo hago, bien o mal, pero efectivo para lo que importa a final de cuentas: morir.

nada de esto es crítica, ni queja. es simple observación situacionista y exploratoria, sondeos de realidad limítrofe, no puedo conformarme, y nunca lo he hecho, con mi adulterado instructivo de nacimiento ni con ser vacacionista v.t.p. de una playa artificial, ni siquiera con ser vacacionista simplemente. nada de esto es cuestionable ni reprochable tampoco, porque es tan simple como lo que se puede esperar de cualquier persona común que ha tomado el control del botón “publish” y que también decidirá cuando utilizar “save as draft” por vergüenza, un registro de la memoria en código binario maquillado con alegoría idealistoide, intelectualoide, sentimentaloide y demás –oides despectivos, poco importa. las letras son libres, libres de fetiches, asquerosa o virtuosamente libres. libres de existir o no existir, de ser o no comprendidas, cada vez más libres y menos leales. ahora puedo escuchar ruidos, de engranes y motores, la perspicacia necia me taladra los estribos, mierda, no hay justificación para este malestar, voy a prender la TV para olvidar...

las mayúsculas deberían ser sólo para los nombres realmente importantes.

sobreescritura

En este paraje soy un Dictador, puedes llamarme mentiroso, cobarde o idiota. Pero yo, soy el Dictador de los mil rostros y miradas. Derroco mis propias ideas, edifico y vuelvo a demoler. Disparo a bayoneta calada sobre las líneas que con o sin gracia deambulan por aquí. Bombardeo con placer el pensamiento cotidiano, hoy y mañana quien sabe...

¿a dónde?

en algún mili-segundo dejaré de ser parte de todo esto,
ya no habrá nada que me etiquete o me imponga
ya no habrá lazo que me obligue a sonreir o a llorar
ni a fingir, ni a amar, ni a odiar,
ya no habrá pero tampoco habrá más de mí...

mientras tanto, hoy miraré al cielo
mañana al suelo
y pasado mañana al cielo
y el siguiente día...

al cielo cuando piense en ti
al suelo cuando piense en mí

y cuando ya no exista cielo y suelo,
tampoco habrá más de mí..

colapso

[aquí había otro texto]

tengo tanto que decir y digo siempre cosas que no quiero o no tengo que decir, que dicen o digo yo que no debo decir, pero que tengo que decir porque ya no aguanto más tener tanto que decir y me caga decirlo...

lejos, muy lejos

Reflexiones de un lunático..

Esta es una noche oscura
pero no tan oscura
que no pueda mirar al cielo,
el espectáculo ha comenzado
está esperándome y yo
ahora sentado sobre la arena de
una lejana playa sin mar contemplo...

Es verde-azul aquella extraña luna
ha sido así desde el inicio de los tiempos
cuentan que carecía de estrellas
y que no perturbaba la tranquilidad de los terrestres
el metálico brillo de las luciérnagas
revoloteando a su alrededor.

Entonces siento un extraño pesar,
es gigante la verde-azul luna,
se asoma imponente por el horizonte,
ahora sé que nunca llegaremos allá...

De vez en vez resplandores emanan de ella,
dicen que son los dioses que pelean sin tregua,
sangre, dolor y muerte derrochan
en un segundo eterno de placer y grandeza.

Dicen que no sufren
pues no ha habido en los últimos siglos
uno solo en el que no se puedan ver
aquellos misteriosos resplandores.

¡Pero que he de saber yo!
si esas son cosas de dioses no de humanos.

Y yo soy humano,
soy humano de acero y cable
memoria eléctrica
y corazón de silicio.

Yo sólo he venido aquí por que es mi lugar favorito
en el que puedo estar, decir y sentir sin sangrar
la inexistencia que dejé atrás en el olvido,
aquella a la que si alguna vez regreso
no será por mi propia voluntad.

Repentinamente una luz blanca y tenue
refresca mi rostro, haz de luz que viaja
rompiendo nubes como olas en el mar,
quiero cerrar los ojos más no es posible
por que cerrados ya están
aunque aún me permitan ver
lo que no sé si quisiera ver.

Por fin puedo abrir los ojos
(¿realmente los he abierto?
o ha sido sólo una ventana abierta en mi memoria)
grandeza y melancolía en cada parpadeo,
es la triste luna pálida que me mira
en mi habitual desesperanza...

Es una noche oscura,
pero no tan oscura que no pueda mirar al cielo...

carta a...

i've never been so alone than with you
i've never been scared to dream until now
i can't close my eyes
i'll carry on screaming...

Carta a...

La sensación esta viajando a contraluz. Nadie me advirtió del precipicio; del incremento de los peces en las bocas de la asfixia, de los ríos pálidos donde languidece la muerte: Yo solo quería secuestrarte la piel, quitarte un pedazo de albor para que te vistieras conmigo. Dejar de necesitarte quedamente. Prohibirme llorar sobre los féretros de quien muere en otra patria sin nunca existir. Que me dejara de doler la galaxia, el costado, el silencio del silencio. La orgía de los párpados, la habituada desnudez.

Yo sólo quería dejar de despertarme sin ganas de desaparecer. Descifrar tu semiótica cuando besas. Saber que te vigila el corazón y vives el retorno callado como el musgo. Que has decidido no hacerte de problemas, visitar los afectos, mirar para otro lado y pasear mientras se puede. Y hacer de la memoria la causa/efecto de cuestiones imprecisas.

La sensación esta viajando a contraluz. Pareciera que a veces la noche se apodera del mundo, y apenas somos carne vulnerada despertada a gritos. Quería decirte que ignoraba el dolor de un adiós que busca escudriñarle secretos a la mirada que nos da ojos de luto. Ni entendí tu forma abrazarme, el sigilo de tus palabras, el pensar de las persianas, tus cielos de norte. La quiromancia de tus sienes. Tus caricias de no suceder.

Mis labios no han sido atropellados por una boca gemela. Lo de nosotros lo relata un faro, una física incolora, una química de sal contradictoria, una necesidad sacada de tu frente y de mi espalda. Inexistencia desposeída. Circulo vicioso que anochece en la pausa, la ingravidez de una nube, el rabo de una promesa…Yo solo quería la transparencia de seguir cerca de tu vida. Amar la libertad ajena a los olvidos, expulsarte los demonios sin tocarte.

Sin embargo la tierra permanece húmeda bajo la lluvia de tu desapego y los huérfanos olvidan sus restos y nadie llora. Los insectos regresan a los campos. La hoja de papel traduce un extraño dolor y persisto neciamente en construirte con mis manos cuando el tiempo te ha puesto a salvo de mi forma de besar.

Autor: Gato Verde (Forista Gothic Funeral)

rubbicon

Buena rola, ¿eh?, ajá, nomás eso.

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VNV Nation

Rubbicon

Praying for myself.
These thoughts I try to hide.
I have faith in me and hope this will survive.
But it's tearing me apart.
I can't hear the words by which I guide.
So I must ask again who will carry me.

I can not deny that nothing can defend
from the helplessness that's cutting deep inside,
and I cannot prevent the thought that nothing's real.
Seems I've waited years for this day to end.

The strength I need to feel, the pride inside of me,
Are not there behind the face staring back at me.
The anger and the pain of knowing where I am.
I have come so far and I cannot return.

Nothing I can do that I have not done.
No words I can say. No truth left that I can see.
So must I let this end so everything falls apart.
Before I live the life as I have always done.

Tell me what to do so I do nothing wrong.
Something I can hope for. Something real that I can see.
So nothing falls apart. So that it does not end.
I cannot return. I can't start again.