suicidiO.Digital

2011-10-14T20:28:00.002-05:00

Para conocer la verdad alguna vez, la verdad absoluta, tendríamos que ser todo ojos, todo oídos, todo tacto, todo olfato, todo gusto, todo de todo en todas partes y por todos los tiempos ¿Quién podría soportar eso?

2011-04-13T12:37:00.000-05:00

I was already dying before, I still do so, I'll do so all my life, I like it because it feels like... living.

2010-12-11T22:41:00.001-06:00

Cuando algún gatillo dispare sobre mis neuronas el delirio de la inconsciencia, o llegue el discurso ilusorio que propaga el anhelo o el que enfurece la obsesión, espero no esperar y que el tiempo no se vuelva frío como hielo diáfano y me suspenda en su limbo...

2010-10-22T02:19:00.001-05:00

Y si sólo son palabras
¿por qué razón inquietan tanto?...

dilema

2010-06-25T13:02:00.003-05:00

Si me voy, tengo miedo de no saber a donde volver.
Si me quedo, tengo miedo de no saber a donde ir.

Sobre la Historia

2010-06-25T12:57:00.003-05:00

¿Existe la Historia? O se trata solamente de un concepto al igual que el Tiempo. Una categoría más del presente que se va. Del presente recordaremos lo que más haya dejado huella en nosotros, el resto se perderá irremediablemente en una categoría desconocida a la que nadie presta mucha atención porque es, esencialmente, aburrida. Un cuento, una historia, una novela. Eso es la Historia que continúa repitiéndose una y otra vez mediante combinaciones infinitas y situaciones recicladas, inaprensible pero aún sorprendente. Cada generación de seres humanos llega con las manos vacías y se va con algo que llama Historia, es decir, con sus errores y sus aciertos, con su gloria y sus vergüenzas. Sin embargo, nada hay que aprender de la Historia, porque ella misma es aprendizaje, borrador publicado, ensayo transmitido en vivo sin posibilidad de edición. De esta forma, volverán a nosotros, o a los otros, las mismas dudas, los mismos miedos, las mismas locuras. Y las llamaremos Historia, incluso si son mentiras, porque tanto aflije al ser humano ser olvidado como no tener linaje.

microscópico

2010-05-19T01:16:00.000-05:00

Según la medida de cada quien, muchos años son demasiado tiempo, los suficientes para olvidar o para que seas olvidado de una buena vez. Nuestra memoria digital está condenada a desaparecer como el humo, aún así nos aferramos a nuestro código inhumano, nos sentimos seguros y cada vez más microscópicos, me pregunto si en verdad terminaremos por desaparecer, si es nuestro verdadero objetivo, ser cada vez más pequeños...

2010-02-22T22:06:00.004-06:00

Siempre se preguntaba por qué le disgustaba tanto comenzar algo. Nunca había notado que era más bien por el miedo a terminarlo. Ignoraba que la gente vive así, con sus euforias y sus resignaciones. En un mundo imperfecto e inacabado pero continuo. En un ciclo, aparentemente infinito, de intrascendencia. Pero con la esperanza de que, por alguna razón, no fuera todo en vano...

2009-12-03T18:06:00.003-06:00

Que la gente cambie muchas veces en su vida me parece normal, que no cambie casi nunca me parece extraño. Pero es difícil soltar los hilos de algo y dejar de alimentar el deseo de repetirse en lo inútil y lo cómodo. Dejar ir se está convirtiendo en una obsesión, pero si es cierto que todo en la vida es una posibilidad, ¿por qué detenerse?

Tomar y dejar ir...

Destierro

2009-10-26T16:30:00.004-06:00

Dolor no está, en estos momentos puedo, como cuando era niño, mirar el televisor por un rato, deleitarme con los dibujos increíbles de la caja increíble. Y soñar con muletas, toda la noche. El cielo es televisor muerto, me gusta el gris porque no exige atención ni se oculta. Me gusta el sonido del viento porque, como la estática, no dice nada sino lo que uno desea escuchar. Cada noche anochece menos y amanece más, ¿Habrá mundos en los que es diferente? ...

En el destierro se aprenden muchas cosas.

aquí y ahora

2009-07-05T21:42:00.002-05:00

Mi vida es como este instante que ya no es. Como la onda que viaja y se cansa, y luego renace...

Extrañas experiencias son mi destino, desfiguros de mi persona, nunca parece ser suficiente. Comer el mundo, engullirlo con mis tentáculos de sensaciones. Todo siente, incluso lo que no siente, nosotros sentimos por aquello...

2009-05-18T23:47:00.000-05:00

- Hurh...
- Hurh...
- Hold me !
- Oh great, Dead of the Living Night. Night of the Living Dead
- ...Whatever. What am I doing? Think
- What's your name? Tell me!
- Please?
- Juh... Jacko...
- So cold... Nuhhhhnobody caresssss...
- Hold me...
- Hold you?
- You Poor Bastard. All right
...
- You're freezing cold and you smell like a rotten abattoir, mate. Must be hell being Dead
- Nuhhnot so cold... Whuwarm... Thank... you...
- Ahahhh--

2009-05-12T21:54:00.002-05:00

6 cada 0 horas por 4 días y... Usted sabe a que me refiero... No es que el universo vaya a ser suyo pero se siente algo así. Ligeramente.

for a memory

2009-05-11T23:31:00.002-05:00

"Let's dispel the foggy curtain.
Let's stand in the light, not in the shadow.
When will we stop playing these games?
You can cry, sometimes
When something breaks inside
Tell me about the moments of fear
It's much easier to be afraid together."

2009-05-11T15:51:00.001-05:00

Me gusta cuando las personas y las no personas se crean un tema... De pronto existen, y es derrotado el vacío, aunque sea de manera momentánea e ilusoria...

2009-04-13T22:16:00.007-05:00

He ido y regresado ya varias veces, las suficientes como para que el camino me sea algo familiar, aunque siempre cambia algo, una piedra de más o una de menos... todos los días intento desprenderme de algún recuerdo vano, de alguna música, de algún rostro, de algún olor, de algún sueño ilógico... estalactitas dentro de mi cabeza, hmm, es normal me digo. Me digo - siempre me digo cosas- aunque al final las olvide descaradamente, porque siempre me tengo que ir... es normal, también olvidamos algunas cosas inolvidables... es normal... el universo es normal, y todo dentro y fuera de él..

creo en los fantasmas terribles de algún extraño lugar

2009-04-07T11:11:00.005-05:00

"Delete forever" y todo se va... Nuestros dispositivos están hechos para hacer por nosotros lo que nuestra naturaleza sola no nos permitiría tan sencillamente. Como borrar recuerdos sin mandarlos a una bandeja de reciclaje, o eliminar una línea que no quería decirse en realidad, u ocultar los sentimientos tras el monitor impersonal como si éste fuera el rostro frío de la otra persona, a la que no se teme ni se ama ni se odia...

qué bonito

2008-03-26T19:22:00.004-06:00

"... the relation of thought to word is not a thing but a process... Thought is not merely expressed in words; it comes into existence through them. Every thought tends to connect something with something else, to establish a relationship between things. Every thought moves, grows and develops, fulfills a function, solves a problem."

--Lev vygotsky

Pensamiento y lenguaje

de como...

2007-12-08T23:07:00.000-06:00

tomé una tiza para escribir lo que no podía decir, de como después borré todo con mi mano y limpié las manchas con más cuidado que el contenido... eran buenos tiempos, es verdad, pero qué soledad...

de la abstracción de un tipo desconocido

2007-12-04T22:13:00.000-06:00

Lo etéreo del código, los ensambles que no se ven, las interfaces que se hablan sin saberse reales, solamente porque están solas y exhalan fragmentos de experiencias. La vida es corta, aunque el ciclo es largo, algunas veces se hace infinito, como 'bug' extraño. El modelo reside en una estampita pegada al brazo de un robot. Dice que es éxtasis, que se siente bien, o algo así. Que se siente como humano o como dios, no sabe bien. Pero es diferente. No como otras veces. Sólo los pilotos cambian al mundo. No todo está perdido...

Zeit

2007-08-08T21:52:00.000-05:00

Simpático reloj. Hasta me dieron ganas de usar uno...

Yo tengo una cara

2007-08-08T21:25:00.000-05:00

- ¿Todo el mundo aquí tiene una máscara?
- Por supuesto
- ¿Cómo sabes si uno está contento o triste sin una máscara? ¿O enojado? ¿O listo para el postre?
- Yo tengo una cara...

problemas computacionales

2007-04-18T23:09:00.000-05:00

Cinco filósofos se sientan alrededor de una mesa y pasan su vida cenando y pensando. Cada filósofo tiene un plato de fideos y un tenedor a la izquierda de su plato. Pero para comer los fideos son necesarios dos tenedores y cada filósofo puede tomar el tenedor que esté a su izquierda o derecha, uno por vez (o sea, no puede tomar los dos al mismo tiempo, pero puede tomar uno y después el otro). Si cualquier filósofo coge un tenedor y el otro está ocupado, se quedará esperando, con el tenedor en la mano, hasta que pueda coger el otro tenedor, para luego empezar a comer.

Si dos filósofos adyacentes intentan tomar el mismo tenedor a una vez, se produce una condición de carrera: ambos compiten por tomar el mismo tenedor, y uno de ellos se queda sin comer.

Si todos los filósofos cogen el tenedor que está a su derecha al mismo tiempo, entonces todos se quedarán esperando eternamente, porque alguien debe liberar el tenedor que les falta. Nadie lo hará porque todos se encuentran en la misma situación (esperando que alguno deje sus tenedores). Entonces los filósofos se morirán de hambre. Este bloqueo mutuo se denomina deadlock.

El problema consiste en encontrar un algoritmo que permita que los filósofos nunca se mueran de hambre.

Edsger Dijkstra

Sniff, pura nostalgia. A veces si extraño la escuela... Y a mi HP Vectra 386 con 40MB en HD y super monitor VGA... no, la verdad es que no.

Mueran los filósofos (de hambre).

2007-04-11T22:13:00.001-05:00

¿Diplomacia o tiranía?

Cuando uno pierde la calma no hay que respirar profundo... Sino mentar madres, explicar y negociar hasta que el otro quede mudo (para que quede convencido se puede requerir otra sesión constructiva de inducción de ideas por el bien de la persona en cuestión; aunque se tiene que estar, por otro lado, convencido también de que se tiene la razón, elemento básico. Así como yo).

Y que uno vaya por el mundo encontrando gente estúpida no significa que no exista otro tipo de personas, ni siquiera que esas personas que uno ha encontrado en su camino sean estúpidas. Podría significar más bien que a veces estoy muy encabronado y tiendo a ver todo desde mi perspectiva pendejamente subjetiva y con afán de perfeccionismo. Y tal vez, como dicen los anarquistas, las personas son buenas, responsables y quieren vivir decentemente. Sobre todo eso, decentemente, lo que sea que eso signifique. Por eso que viva el subjetivismo, porque mañana podré cambiar de opinión sin sentirme culpable. Ah y también viva la tiranía porque la diplomacia ya no me está funcionando. ..

P.D. No estoy amargado.

2007-04-01T03:14:00.000-05:00

No puedo dormir.

Y no tengo nada que escribir, sólo muchos pensamientos ridículos. Muchos problemas que resolver, mucho código que escribir mañana (¿hoy?). Ni puta idea. Y todavía una obsesión muy cabrona con aquello de que: "sólo através de la abstracción serán controlables los sistemas complejos"... Carajo, quiero ser vaganbundo. Seriamente.

Mi cabeza revuelta en un viernes pintoresco. 2 de la mañana y mucho alcohol, bailando con una alemana anarquista, una huaracha duranguense que suena en grabadora de fayuca. En una calle oscura de la Roma. Emergen vendedores ambulantes que levantan sus puestos en completa oscuridad. Todo cobra vida por un momento. Chiflidos y piropos de albañil para ella. Luna incompleta. Electricidad en focos de 60 watts. Luego silencio y algunos tropezones. Entonces nos dirigimos al Under, antrillo punk-darkwave-ebmero que me ha dado por frecuentar mucho últimamente (si a veces vuelvo a las andadas, yay). Y hoy (¿mañana?) con delirio de resfriado, esto que me leo ahora...

"Creer que el sufrimiento es menos intenso cuando lo compartimos con muchas otras personas es una señal de ignorancia, y hay que tener muy poco buen sentido para considerar las penas comunes como si fueran consuelos"

...

"Son estos, decía, los dos defectos humanos más grandes y más comunes: la pereza y la presunción. Unos se corrompen cobardemente en una crasa ignorancia, que los sitúa por debajo de las bestias; otros se yerguen como tiranos sobre el espíritu de los simples , proporcionándoles como si fueran oráculos eternos un mundo de falsos pensamientos"

Como siempre, no hay para donde hacerse. Qué bonito es ser solito.

Ach, bin ein total kleines arschloch.

everyone leaves, everything dies

2007-03-28T22:16:00.000-06:00

Nunca se está del todo vivo o del todo muerto. Siempre hay manos que nos traen de regreso, que nos tocan y nos abandonan, una y otra vez. A pesar del tiempo, no he podido olvidar el tiempo.
Y siempre me quedo con cosas que decir....

so missed...

2007-01-29T22:34:00.000-06:00

My steps, within
Three feet, elsewhere
They say, don't dare
Don't leave that square
My will, their will
Can move, stand still
My part, no heart
I must fulfil

Like a rising monster
All veiled in grey
See the walls of dawn
They warn you of the day

Come back my dream
Into my arms into my arms
Come back my dream
Into my arms into my arms

Their will, my will
Just act, don't feel
Their kind, my kind
Brought me to heel
Accused of something
Nothing, all alone
I had to bang the nails
Into my head, the guilty one

Like a rising monster ...

Come back...

Into My Arms
Deine Lakaien

2007-01-16T23:01:00.000-06:00

De pronto recordé que tenía un lugar olvidado, al que podía regresar cuando quisiera y cobijarme bajo la nieve, entonces tenía frío y no comprendía este tiritar y la visión borrosa que hacía a los árboles derretirse bajo el cielo lluvioso... Hubiera querido comprender entonces muchas cosas, hubiera querido encontrar resignación en la esperanza o quizás, al menos, un poco de paz, pero sólo encontré un espejo sin reflejo... Y todos los días conocían cada segundo de mis horrores, el sueño es largo, pero hay que despertar, porque no hay vida ni muerte, porque todos los límites son imaginarios...

2006-12-29T14:47:00.000-06:00

A veces anda uno por la vida sin saber lo más mínimo de si mismo...

Georg Groddeck
El libro del Ello

sobre héroes y tumbas

2006-12-12T21:42:00.000-06:00

Tal vez a nuestra muerte el alma emigra:
a una hormiga,
a un árbol,
a un tigre de Bengala;
mientras nuestro cuerpo se disgrega
entre gusanos
y se filtra en la tierra sin memoria,
para ascender luego por los tallos y las hojas,
y convertirse en heliotropo o yuyo,
y después en alimento del ganado,
y así en sangre anónima y zoológica,
en esqueleto,
en excremento.
Tal vez le toque un destino más horrendo
en el cuerpo de un niño
que un día hará poemas o novelas,
y que en sus oscuras angustias
(sin saberlo)
purgará sus antiguos pecados
de guerrero o criminal,
o revivirá pavores,
el temor de una gacela,
la asquerosa fealdad de comadreja,
su turbia condición de feto, cíclope o lagarto,
su fama de prostituta o pitonisa,
sus remotas soledades,
sus olvidadas cobardías y traiciones.

Sobre héroes y tumbas
Ernesto Sábato

2006-12-12T16:01:00.000-06:00

"Oh mi cabeza sangra, mi espiritu arde, oh háblame...
¿Crees que estoy muerto ya?"

die form

2006-10-01T12:17:00.000-05:00

Entonces el cielo orgánico se cubrió de musgo,
el camino se había borrado, ahora se podía ir a cualquier lugar sin temor alguno,
y mientras la luz traspasaba sus venas
la luna se enredaba entre sus brazos, ahora transformados en madera. Y había alas abandonadas en cabañas serenas, colgando como artificios obsoletos, como deseos errantes sin almas que perseguir. Pero las máscaras que aún sobrevolaban el lugar, reflejaban la tristeza de cada desierto posible, recordaban como habían construído ahí ciudades como laberintos de microprocesador, y cada vez que recordaban, sus ojos se llenaban de cera pálida. Y el paisaje se volvía blanco e inhóspito, lleno de marcas olvidadas por seres sin gestos en la cara, el eco perduraba, si, pero sus sonidos se confundían con el ruido de una orquesta de burbujas en el mar hirviente.

una más de Camus

2006-09-23T13:57:00.000-05:00

He terminado de leer El Extranjero de Albert Camus. Había comenzado a leerlo, hace ya dos meses, luego me distraje con otra lectura, a decir verdad el inicio me había parecido un tanto aburrido y monótono, digno de posponerse. A veces me pasa que llego a encontrar la parte más interesante de un libro sólo después de la mitad o hasta el final.

Se trata de un relato que podría pasar desapercibido de no ser por lo inusual del comportamiento y forma de ver la vida de Meursault, el personaje principal. Es quizá analizando a este personaje cuando podemos percibir los diferentes matices de la historia, el entrelazamiento de los contextos juega sin duda un papel fundamental en el desenlace, nada esperanzador, pero tampoco algo que caiga en el cliché de la desesperación total. La muerte de la madre de Meursault es uno de los acontecimientos principales de la historia cuya importancia no se puede comprender en un principio; Meursault, inconsciente del peso que tendría posteriormente cada uno de sus actos durante el funeral, se comporta, a la vista de otros, de una manera un tanto indiferente, despertando las más diversas suspicacias. En un ámbito social repleto de formalismos y protocolos, la actitud "insensible" de Meursault viene a confirmar que no siempre la expresión se corresponde con el sentimiento. Lo cual resulta un tanto complicado de explicar, en este caso Meursault optará por dejar que todo fluya. Una decisión plausible para alguien tan perezoso, si se considera lo ardua y superficial que puede llegar a ser explicar el porque de tal o cual actitud.

Por otro lado Meursault refleja la actitud de aquel que no espera gran cosa en la vida, lo cual no excluye en ningún momento el escrutinio que constantemente hace de su entorno. Para Meursault las consecuencias no parecen ser una preocupación que determine su actuar, es más, lo único que parece importar realmente es la situación presente, que exige su atención fuera de discursos éticos y morales sobre las personas con las que se relaciona. Esto lo lleva finalmente a una situación extrema con consecuencias funestas, que Meursault parece atravesar como dentro de un sueño, entre la indiferencia y la rabia contenida. Por un momento, mientras Meursault es juzgado por asesinato, todo se vuelve confuso y comienza un laberíntico proceso de argucias en el que Meursault es simplemente un espectador, tan lejano que llega un momento en el que existe sólo como una mera referencia. Ahora Meursault no es sólo un asesino, sino un ser aberrante sobre la tierra que no ha llorado durante el funeral de su madre, ha tomado café con leche y fumado un cigarrillo. Todo lo anterior constituye el "ingrediente" perfecto de una mente criminal, a decir de sus detractores.

Al convertirse en un condenado a muerte Meursault despierta a los pequeños detalles que tantas veces pasaron desapercibidos para él, pero no lo hace reflejando un acto de arrepentimiento como esperarían quienes lo han condenado, sino más bien como muy pocos lo harían, analizando el aspecto práctico de su existencia. Privado de apegos y futilidades. Una de las cosas que más impresiona es la forma en que Meursault ha aceptado que su muerte, sea en ese momento o muchos años después, será algo inevitable. Que todo aplazamiento no sería más que el prolongamiento igualmente vacuo de su existencia.

Sin duda un personaje al que sería injusto calificar de nihilista o insípido. Por el contrario, sus contrastes llegan a convertirlo en una personalidad compleja que sólo podría trascender en el encierro de su misma individualidad en contraposición con su realidad como ser social. Podría ser que, como dice Salamano, otro personaje de la historia: "Hay que comprender, hay que comprender". En sí, creo que no habría que decir que a Meursault, como personaje, se le deba justificar o perdonar, sino más bien intentar interpretar, y tal vez, comprender.

Por cierto, al leer este libro me he acordado mucho de la película Expreso de Medianoche. Creo que, en mi opinión, la justicia no es quien está ciega, sino el hombre mismo.

un sonido

2006-09-19T15:30:00.000-05:00

Podemos encontrar razones debajo de las piedras, conformar
la realidad como nos plazca y sentirnos bien con ello.
Incluso si nunca podemos justificarnos y dejar de hablar del tema para siempre.
No encontraríamos otra cosa que hacer, sino seguir pensando. Refutando.
O distrayéndonos de una u otra forma, como en una sala de espera eterna. Mientras las hormigas marchan desahuciadas en aquel rincón que es su mundo. Uno de todos esos mundos posibles de conciencia intermitente. O un sólo mundo, en pedacitos...

Diminutos.

éxodo

2006-08-28T22:08:00.000-05:00

Es cierto, muchas veces no reconozco ni los días en los que amanezco. Y yo sólo digo, que todos tienen la razón. Yo también tengo razón. Por eso estoy aquí y quisiera decir muchas cosas más, pero es inútil. \ Las ausencias van y vienen, pero yo me quedo. Me quedo siempre al pie de la chatarra, platicando con el precipicio de horas largas, esperando a que regresen mis delirios locos, medusas. Me quedo a esperarte y me iré cuando regreses. Te dejaré notas, con anécdotas que conoces bien. Tal vez un libro entero, tal vez nada más que mi memoria oxidada. \ Ya es tarde, escribo con tinta azul y el cielo se decolora, se vuelve frío, un canal muerto a medianoche. Deberías contemplar lo que es todo esto, deberías dibujarte el rostro de la luna y contemplar como hago yo (!). \ Me aparto y juego al elixir de una máquina blanda, contengo los ojos con las manos, ¿Con qué más? Algunas veces las estrellas se alejan hasta el punto en el que no es posible imaginárselas allí, respirando bajo el agua aún, esperando a que termine la eternidad o a que comience, nadie sabe. Nadie sabe de verdad. Lo que esperan.

Leí algo acerca de que dios ha dado la libertad al hombre para que éste a su vez pudiera decir "Amo a dios", y lo dijera de verdad, no como un muñeco de ventrílocuo. Porque dios también desea que lo amen. Pobre dios, estamos solos, realmente solos. Pero al menos yo soy humano, y para los humanos todo esto tiene fin.

metro

2006-07-21T22:06:00.000-05:00

Si supieras lo triste que estar aquí, y no tener nada pero nada por hacer sino lo necesario e imprescindible. Si supieras lo triste que es tener que ser para existir y desaparecer de pronto bajo la tinta de un misil que destruye tus entrañas por designio. Si supieras, el dolor que provoca respirar en este desierto helado mientras cargas con tu conciencia y la de otros, la angustia que provocan los colores quemándote las pupilas, la sordera que producen los sonidos mientras fluyen al vacío para luego reciclarse infinitamente. Si supieras todo lo que yo sé y que no puedes sentir o experimentar, ni remótamente. Si comprendieras esta decepción y no trataras de remediarla sino de callar ante ella. Porque sólo en silencio podrías escuchar mis pensamientos claros y no confundirlos con extraños ruidos. Sé que se trata sólo de una perspectiva, pero lo pensarías antes de desear estar en mi lugar...

space worm

2006-07-09T21:24:00.000-05:00

"¿Cómo puede llorar si no tiene ojos?"

La respuesta es sencilla, no llora. Cuando desciende sobre nuestros rostros, la expresión temida, no se detiene a reflexionar en la intensidad de una espera, de un llamado, de un anhelo. Nunca sobre la verdad, sino sobre la certeza. Al diablo con la verdad. Luego aparece el tiempo en forma de periódico, esperando a que los hechos se vuelvan palpables, esas ilusiones del pasado muerto, esa pretención del presente inexistante, es "la" historia o es "historia". Hay un momento para todo, el momento es incansable, sucede todo el tiempo, rueda el engrane sin desgaste. Momentos incansables: nacer y morir, estar. Los inabarcables. Y si golpeo el cielo con mi puño de megalómano descubro el negro de la lejanía, el de unos ojos aprisionándome, el de un hocico engulléndome o el de la nada que al fin se revela y me disuelve lentamente como el humo de una fábrica mientras se aleja, restos, vivimos de restos. Una vez más despierto, con los ojos en el mismo lugar. Extrañando tantas cosas, incluso lo que no sucedió y que será más difícil de contar. Inventar. No me llames embustero. Nunca ha sido mi culpa.

la fiesta de la democracia.

2006-07-07T19:35:00.000-05:00

De las tantas cosas que pienso sólo atino a decir: "¡Qué triste! Este país."

Qué triste el servilismo, la corrupción, la inconciencia, el miedo, el cinismo, la falta de respeto, la mezquindad, la ignorancia, la estupidez, la idiotez, la arrogancia, mil veces la estupidez.

Desgraciadamente qué humano también. Y qué difícil es tratar de mantenerse a raya, como si nada de eso existiera para algunos de nosotros y no encenderse cuando se recibe de alguien una llamarada de estupideces del estilo: "Les ganamos a esos muertos de hambre" al momento que pide una confirmación: "¿A poco no?".

Asusta la violencia, escandalizan las verdades dichas crudamente, provocan indiferencia y risa las utopías, provoca miedo perder lo poco o mucho que se tiene (salvo cuando no se tiene nada y es ahí cuando la ilegalidad se hace el único medio legal para ser escuchado). El país que se hizo, en su mayor parte, un país de miedosos comandado por cínicos.

Nunca en la historia ha habido un ganador en donde hay división (aunque en la práctica haya beneficiados), ni lo habrá. México es un país dividido desde sus cimientos, desde su propia cultura está destinado, como muchos otros pueblos, a sobrellevar sobre sus hombros una carga histórica de intransigencias y vejaciones, de irrespeto e incomprensión hacia sus propias diferencias, desde las raciales hasta las culturales e ideológicas (con las consecuencias socioecónomicas que todos conocemos).

El problema no es quien va a gobernarnos los próximos seis años ni los próximos cien años, sino como el país no puede, aún despúes de 200 años de "independencia" (después de todo un sexenio no es nada), verse como uno solo para beneplácito de saqueadores y enfermos del poder para los cuales ésta es tierra fértil.

Ahora sólo me queda una idea en la cabeza, este país tiene lo que merece, aunque no todos lo merezcamos.

Al terminar de escribir esto, descubro que han bloqueado la dirección de blogger.com aquí en la oficina, curiosa coincidencia...

the sandman

2006-05-30T14:45:00.000-05:00

"-Are you crying?
-No, I'm bleeding"

Conversation between two dreamers in The Wake.

"- I think the whole world's gone mad.
- Uh-Uh. It's always been like this.
You probably just don't get out enough."

Sexton and Death, in Death: The High Cost of Living.

"-What power would hell have if those imprisoned here would not be able to dream of heaven?"

Dream to Lucifer and the citizens of Hell, in Preludes and Nocturnes.

"-People think dreams aren't real just because they aren't made of matter, of particles. Dreams are real. But they are made of viewpoints, of images, of memories and puns and lost hopes."

John Dee, in Preludes & Nocturnes.

"It means that we're just dolls. We don't have a clue what's really going down, we just kid ourselves that we're in control of our lives while a paper's thickness away things that would drive us mad if we thought about them for too long play with us, and move us around from room to room, and put us away at night when they're tired, or bored."

Rose Walker, in The Doll's House.

"-To absent friends, lost loves, old gods, and the season of mists; and may each and every one of us always give the devil his due."

Hob Gadling, toasting upon Dream's journey to Hell in Season of Mists.

"-His madness... His madness keeps him sane."
- And do you think he is the only one, my sister?"

Delirium and Dream, in Fables and Reflections.

"-Love takes hostages. It gets inside you. It eats you out and leaves you crying in the darkness, so a simple phrase like "maybe we should just be friends" or "how very perceptive" turns into a glass splinter working its way into your heart."

Rose Walker, talking to Desire about love in The Kindly Ones.

"-I didn't know you could stop being a God.
-You can stop being anything."

Delirium and Dream conversating, in Brief Lives.

"-You don't have to stay anywhere forever."

Edwin Payne, in Season of Mists.

skyshaper

2006-05-18T20:47:00.000-05:00

Estos nunca me decepcionan...

cuando todos se vayan

2006-05-18T10:06:00.000-05:00

"Cuando todos se vayan a otros planetas
yo quedaré en la ciudad abandonada
bebiendo un último vaso de cerveza,
y luego volveré al pueblo donde siempre regreso
como el borracho a la taberna
y el niño a cabalgar
en el balancín roto.
Y en el pueblo no tendré nada que hacer,
sino echarme luciérnagas a los bolsillos
o caminar a orillas de rieles oxidados
o sentarme en el roído mostrador de un almacén
para hablar con antiguos compañeros de escuela.

Como una araña que recorre
los mismos hilos de su red
caminaré sin prisa por las calles
invadidas de malezas
mirando los palomares
que se vienen abajo,
hasta llegar a mi casa
donde me encerraré a escuchar
discos de un cantante de 1930
sin cuidarme jamás de mirar
los caminos infinitos
trazados por los cohetes en el espacio."

J. Teillier.

comunicado

2006-05-05T18:51:00.000-05:00

Estoy incomunicado.

La peor pesadilla, no tener Internet a medianoche, ya hace una semana, la peor.

En realidad, estoy exagerando. Siempre exagero, no es para tanto, como tantas cosas.

Unos robotitos.

конец

2006-04-23T15:21:00.000-05:00

Las palabras se reciclan hasta el cansancio, como los sentimientos, las ilusiones y los sueños. Había olvidado cuanto odio las mudanzas, y los vacíos, y todo eso...

Me había hecho a la idea de que lo inevitable se podía postergar indefinidamente. Salgo a la calle
y abandono el lugar de siempre para dirigirme a otro lugar de siempre, y así sucesivamente. Cada vez es diferente, como diferentes son los lugares del mundo y el humor de cada día. Quisiera regresar algún día. Pero, un momento, ¿Regresar a donde? No hay lugar que espere . La única alternativa es, el camino unidireccional...

commodore 64

2006-04-06T08:47:00.000-05:00

Frecuentemente ocupado fuera de este mundo. Aunque en él, sin lugar a dudas. Tengo un montón de problemas por resolver, aunque mi escritorio está vacío. A veces postergo todo con la esperanza de que se acabe el mundo mañana, de una buena vez. Luego despierto igual que siempre, mirando el techo blanco, pensando en clases, instancias y haciendo planes raros.

Escuchando a Covenant - Welle:Erdball - Covenant ....

Me voy a trabajar. (agh)

miau

2006-04-06T00:04:00.000-05:00

Me gusta invertir las fotografías en negativo que encuentro, es como si mirara el reverso de una máscara. En fin, no es eso lo que quería decir.

En fin, lo que quería decir, es que debería tomarme la vida más en serio...

Sustituciones.

2006-03-20T00:59:00.001-06:00

El árbol sin raíces alimentaba la figura de su sombra al mismo tiempo que con sus ramas más altas sostenía el cielo tambaleante, la niebla nos visitaba sin atreverse a tocar el suelo. Me miraba con esos agujeros hondos y bien tallados. Un trabajo de precisión, de los que ya no se ven hoy en día. Quise preguntarle a dónde iría ahora que sus pies, aunque descalzos, le pertenecían. Quise preguntarle tantas cosas. Por ejemplo, si sabía a dónde deseaba ir y lo que diría al llegar, si alguien le recibía por supuesto. Si conocía las ciudades con sus enormes y concurridas calles llenas de escaparates y banalidades que hacen a uno sentir tan bien, cuando se las puede procurar. Si sabía que los humanos no sólo ríen sino también hacen la guerra con frecuencia. Y aman tales contradicciones.

Poco a poco su respiración se parecía cada vez más a la mía. Y mi desesperación por no saber a donde escapar aumentaba. Aunque lo cierto era que no quería regresar al lugar de donde había venido.

Un tremendo dolor comenzó a invadir mis sienes. Sentía en mi cráneo la erupción de ramas secas, pero no había fuego, sólo un frío de desierto no terrestre. Quizás algo parecido al dolor de una estrella agonizante.

El árbol me dirigió una última mirada mientras se alejaba desnudo, esta vez con ojos como de humano. Por las lágrimas, intuí. Un trabajo de precisión. Sólo atiné a escuchar algo como lo siguiente: - ¿Qué harás ahora que ya no puedes ir a ningún lugar? Pero no respondí, no fui capaz aunque hubiera querido.

Fue así como ocupé el lugar de aquél árbol, y me convertí en una máquina de estar sin otro pasado que el del momento en el que había llegado a este punto de mi historia. Sin otro futuro que el de una inquieta entropía que reflexiona en mis entrañas de madera. Sin otra sensación que el espasmo matutino y el delirio nocturno. Algunas veces ciertos seres me acompañan, de alguna manera, y estamos todos como en un ritual sin protocolo, de voces indescifrables. Y portamos máscaras diferentes cuando el sol nos tortura con sus rayos, pero nunca mentimos cuando la luna se asoma completa.

Fluorescencias.

2006-03-20T00:59:00.000-06:00

En un extraño mundo alzaba la mirada un diminuto ser y preguntaba a las estrellas la razón por la que era él el único superviviente de su raza extinta. Aunque a decir verdad no tenía la certeza de que fuera exactamente un superviviente puesto que había nacido solo, de alguna manera inexplicable, y todo el conocimiento acerca de lo que debía ser su estirpe lo había obtenido a través de su piel grabada con símbolos fluorescentes.

Demencias.

2006-03-20T00:58:00.001-06:00

Vivía en un séptimo piso. No tiene importancia en que ciudad o en que lugar del mundo, lo único realmente trascendente era que se trataba de un séptimo piso escondido entre un sexto y un octavo piso, el orden siempre importa. Es fácil volar desde un séptimo piso, ahí las nubes comienzan a tornarse más reales y se siente uno como un gigante comiendo algodón insípido. Luego, cuando cae la oscuridad, las luces se encienden y es todo como un parque de diversiones accidentado al que puede uno lanzarse siempre y cuando se levante antes de clavarse en el pavimento. Pero todos sabemos que eso no es posible, a menos que la gravedad se encuentre distraída por un momento.

Estridencias.

2006-03-20T00:58:00.000-06:00

No hay manera de saber, entre tanta confusión, lo que grita el silencio. El lugar es nada, hasta el horizonte que se come más y más nada. El lugar es oscuro e infinito como el mismo universo sólo que, no hay estrellas aquí ni explosiones esporádicas con ecos que perduren millones de millones de años. No hay manera de saber, aquí, porque todo lo que existe, no existe al mismo tiempo.

Calles.

2006-03-20T00:57:00.000-06:00

Estuvimos caminando largo rato sin rumbo fijo. De pronto nos detuvimos por unos segundos, mirándonos como dos extraños - ¿Qué es lo que estamos haciendo? -, parecía ser la pregunta más adecuada, pero ninguno movió los labios de tal forma que la pregunta se mantenía aún como una posibilidad. De esa manera continuamos recorriendo calles, avenidas, callejones y cada rincón de aquel laberinto. No siempre era posible abrir todas las puertas. Sobre todo, toc - toc, cuando se habita, dentro de una película muda.

Pinturas.

2006-03-20T00:56:00.001-06:00

La habitación se encontraba repleta de lienzos sin pintar, ordenadas de tal manera que podían ser seguidas si se recorría el lugar desde la entrada en el sentido de las manecillas del reloj. Todos y cada uno de ellos tenían adheridos a su esquina superior derecha pequeñas notas amarillentas, apenas legibles, describiendo la posible situación que quedaría plasmada en el cuadro. Se trataba de una historia completa o al menos lo era la secuencia. El pintor debió tener ideas vagas por las cuales no se había atrevido a completar, o al menos iniciar, su obra. Ni una línea trazada, ni una forma que indicara el menor esfuerzo por vencer algún miedo (conclusión a la que llegué casi de forma inmediata al entrar al lugar). Probablemente no se tratara sino de un escritor farsante.

Cadáver.

2006-03-20T00:56:00.000-06:00

La lluvia mojaba el cuerpo horadado sobre la banqueta. Sin saber aún si se trataba del cuerpo de un muerto o sólo el de alguien en un sueño profundo. Confusas facciones de dolor y de alegría se entrelazaban entre las comisuras de sus labios, poco se podría intuir sobre las causas. Ciertas historias se pierden irremediablemente cuando los ojos se han cerrado.

the nillable year

2006-03-02T15:26:00.001-06:00

Después de reflexionar, más estructuradamente de lo que normalmente hago, llegué a la conclusión de que: ¡Yo gané!

Ahora lo importate es saber, qué sigue. ¿Qué hace uno después de ganar? ¿Lo mismo que después de perder?

Por ahora sólo se me ocurre que debería cerrar este blog.

O por lo menos cambiar los colores. O algo.

Vielleicht... es ist nur so.

)':')

2006-03-02T00:21:00.000-06:00

La ciudad se siente tan fría y vacía, pero no la ciudad como todos la ven; la ciudad que se aleja con cada parpadeo entre multitudes difíciles de reconocer, y de sobrellevar. Los monólogos amarillos de un semáforo me recuerdan que no voy a ningún lugar en particular. Me recuerdan mis estrategias nocturas de titiritero sin sentido. Y las líneas recortadas sobre cada avenida no despiertan ante mis pisadas. Es inútil tratar de encontrarte, incluso si sé en donde estás; también es inútil tratar de engañar a este nudo en la garganta...

╚{ç endless sun on earth

2006-02-20T14:55:00.000-06:00

Es inimaginable, si me lo preguntaran, la sensación de volver a nacer, la oportunidad de seguir cometiendo las mismas estupideces sin saberse culpable esta vez. Uno no debería ser ingeniero,
médico, abogado, artista, o algo. Uno debería ser una persona sin contenedor. Pero a todos se nos niegan cosas. Algunas nos duelen, otras no, otras no nos importan o no las conocemos.

También están todas esas cosas que no sabemos decir, y por eso admiramos tanto a los que si saben y quieren decirlas aunque en ocasiones sepan tan poco de lo que hablan.

Estoy a mitad de la jornada, es lunes, como parecen ser todos los días. Estoy medio despierto, medio dormido, medio todo, irremediablemente incompleto y aún no soy capaz de armarme nuevamente. Hay demasiado silencio aquí, más del que necesito. Por eso presto atención cuando tecleo, los saltos de línea y los espacios suenan diferente del resto, no como la 'k' o la 'e'.
Algunos instrumentos de trabajo por aquí y por allá, la computadora, un montón de papeles con modelos que sólo yo entiendo y a mi me sirven, incluso cuando no fueron hechos con un propósito egoísta sino todo lo contrario. Los he pintado cuidadosamente imaginando rascacielos de clases e interfaces y ciudades transitadas por instancias muriendo en colisiones por cada
esquina. Además un recolector de basura que mantiene impecables las autopistas y despiertos a ciertos conductores de edades aceptables. De vez en cuando uno que otro error fatal, un apocalísis y todo es cuestión de volver a compilar, nadie está exento. Es probable que no sea imaginación, quizá sólo un poco de decepción. No soy artista, ni escritor, ni vagabundo, ni nada parecido, mejor dicho no soy algo o alguien, aunque eso harta también. Más bien soy tan monótono como el programa que construyo en este instante. ¿Quién ha pensado alguna vez que se podía crear inteligencia a partir de loops y estructuras de decisión torpes? En realidad todos tenemos derecho tanto a ser idiotas como a rectificar, para lo cuál sólo debería bastar una vez, no es tan agradable la humillación. Pero hay ocasiones en las que, para ciertos entes, es mejor olvidarse de trasfondos y contextos. Ser el centro del universo. A final de cuentas, NADIE puede contradecir satisfactoriamente NADA.

Nadie entiende porque quiero salir de aquí, ni yo mismo lo sé bien, simplemente sucede cada cierto tiempo, todo empieza a carecer de sentido...

: estos no son puntos suspensivos :

2006-02-13T15:12:00.000-06:00

Algunas veces mientras hablo me escucho detenidamente,
y niego, no creo ni pienso en aquellas palabras como mías,
entonces sólo dejo a ese cuerpo inaúdito hacer lo que
se le viene en gana : Hay ciertas miradas que
distraen, que no se pueden dejar de ver, ni con
los ojos cerrados, ni con los puños abiertos : Y tantas lunas que dejé ir y que ya no caben en mi frente : También tantas palabras no dichas que me va a explotar la boca : ¿quién puede culparme? : Ahí estoy yo, o lo que queda de mi, el que sabe hacia dónde caminar, el que no olvida respirar y
sabe cómo regresar todas las noches. El que sabe "cómo" de casi todo pero no "por qué" : Estamos todos en el mismo mundo, de cierta forma, y no hay lugar para extranjeros.

2006-01-23T23:04:00.000-06:00

Los beats demasiado altos, para no escuchar mis pensamientos, y las
mentiras que me cuentan. Un día de zombie, indiferente, y un poco extraño solamente.
Las idas, las llegadas, quedarse, irse, y todos son lugares, dentro
del mismo mundo, siempre dentro del mismo mundo. Uno aprende fácilmente el oficio de equilibrista para no salirse, de aquí, de allá. Los límites nos miran y los horizontes nos guiñan. Y la ironía se burla de su absurdidad.

This is my favorite sad story, forget me not.

ein hungerkünstler

2006-01-12T23:17:00.000-06:00

La vida no es poesía, no es música, no es arte. La vida corta como un cuchillo atravesando cuidadosamente filamentos musculares. Será por eso que necesitamos de todo aquello, para no morir como esos animales que nos sirven de alimento. Vacíos de todo. Con el alma colgando por allí.

sand

2006-01-11T16:38:00.000-06:00

Resistí los años con sus segundos interminables,
todos y cada uno de esos infiernos destinados al
absurdo de mi espera. Resistí porque debía conocer el final,
y creo, que no me arrepentiré.

Aquel jardín de arena en donde escribo todo lo que
pienso desaparece algunas veces con el viento de la confusión,
excepto mis ganas de plasmar signos que nadie entiende,
nombres que no existen, cuentos que concluyen pero no inician,
apariencias sin esencias. Ahora parmanecen,
más bien pocos recursos, una mano y cierta comezón de cráneo roído.

Pero podríamos jugar
eternamente, si no fuera porque llega la provocativa
inconciencia de la muerte a arrebatarme el sueño en curso, cualquiera.
Ciertos contratiempos son un alivio para un viajero como yo.

Mi existencia indemostrable.

estadía

2006-01-11T09:57:00.000-06:00

El loco mira las estrellas, no hace preguntas. Probablemente no es todo tan lejano como parece. Y bastaría con arrancarse la piel de la cara para tocar lo que sus ojos ven : Mira alrededor, todas las cosas inanimadas y bellas contemplando al universo sin cuestionar : ¿Cuántas preguntas necesito para obtener una respuesta? ¿Cuántas de diversas maneras y en diferentes combinaciones? :

Bildung : tryingtobenice-er-...

2006-01-04T11:58:00.000-06:00

El batir del sueño es toda mi mente.
Soy mi ritmo. Ovillo mi madeja
más y más profundo en el laberinto
para hallar la unión de los caminos,
para hallarlo antes de que el héroe encuentre
al prisionero del Laberinto,
al horror coronado de cuernos al fin
de todos los corredores, mi amigo.
Lo guío lejos. Él se arrodilla para pacer
la hierba espesa sobre la tumba
y la luz se mueve entre los días.
El héroe encuentra un cuarto vacío.
Busco mi ritmo. Bailo mi deseo,
saltando los anchos cuernos del toro.

Ursula K. Le Guin, The Twins, the Dream

stillman

2005-12-26T00:14:00.000-06:00

No sé porque algunas heridas no duelen. O quizás el dolor fue tan intenso que terminó con una severa afectación de la memoria. Y entonces, no hay dolor. O tal vez el dolor es, sencillamente, esto que ya no siento. No sé porque si lloro alguna vez, me siento inmundo, como si no fuera humano. "Como si no corriera sangre en estas venas".

La línea que divide lo natural de lo artificial parece tan endeble, tan ineficaz su definición que debiera abandonar todo intento y reemplazarlo con imaginación, no otra cosa.

- Ø -

Paul Auster. Recorro un par de librerías. Vacaciones. Ciudad de Cristal. No muchos lugares a donde ir, ni muchas ganas tampoco. Nada malo, en absoluto. La vida se extingue, no ésta, la otra. Buenos deseos, soy afortunado. Soy un maldito afortunado.

Mi nombre es... quizá haya escuchado hablar de mí, pero es más probable que no. Da igual, ese no es mi verdadero nombre. Mi verdadero nombre no lo recuerdo. Disculpe. No es que importe. Es decir, ya no. Gracias. Ese no soy yo.

Hay muchas más palabras que decir. Pero creo que no las diré. No. Hoy no. Nada de preguntas, por favor... Gracias.

nostalgia

2005-12-10T18:58:00.000-06:00

Nadie sabe muy bien, lo que los momentos perfectos son, y qué importa, si se puede seguir viviendo así...

Some of these days
You'll miss me honey

Das Ende

2005-11-27T19:01:00.000-06:00

El hombre de los ojos de pez conoce su destino una vez que ha alcanzado el mar, eso lo leí en alguna parte (demasiadas cosas para recordar). Confieso que me sorprendió el final. Porque aún me sorprenden algunas cosas, incluso si en ocasiones quiero pretender que no.

fragmentos involuntarios (realmente)

2005-11-27T18:50:00.000-06:00

Era demasiado tarde ya para saber si el sueño era yo, lo soñaba yo o alguien más. Podía ver la endemoniada maraña que formaba el laberinto, pero ninguna pista de como salir de él. Mis manos se atascaban entre los barrotes, el frío del metal o el principio del invierno enrarecido, no sé bien.

Sabes que el tiempo está pasando sobre ti y estás muriendo, te importe o no. Mientras miraba la luna sentado sobre una moneda de valor inalcanzable pensaba en que todos hemos venido aquí a esperar. Y miraba impaciente en el reloj sin manecillas instantes huecos como abismos. Aún así el tiempo nunca se detuvo en aquella habitación improvisada...

El secreto no develado de los puntos suspensivos. La pluma no se detiene, ha cobrado vida tempestivamente, como si de pronto quisiera vomitar toda la tinta que guardaba en un espasmo de años congelados. Pero no logra sino sollozar unas cuantas letras, ni siquiera palabras, apenas puntos suspensivos. Se sabe esclava y sin voluntad alguna, duerme cuando no quiere, despierta sin desearlo, su vaivén de instantes como cuadros de film inédito. Como las personas de ciudades desesperadas se pregunta también, durante su faena, cosas sin sentido. La diferencia es su andar que dice cosas. Una vez preguntó algo extraño y la respuesta lo fue también: "Escribo porque es inevitable, se me caen las manos... Y mi boca hace mucho que no existe".

( )

2005-11-22T09:46:00.000-06:00

Y siempre que despierto me pregunto: ¿De qué me he perdido?

¿Eh? ¿Eeeh?

µ

2005-10-25T20:00:00.000-05:00

µ deambula por los corredores de su pensamiento, que son también los del lugar que habita a velocidades oscilantes. El ritmo caótico de las nubes le da certeza, toma un poco con las manos y come, igual que un hambriento ancestral en el devenir de los tiempos sin sentido, en el reino de la tontería. No sabe como es que ha entrado aquí, la ausencia de puertas y ventanas insinúan posibilidades, pero sólo eso, posibilidades. Su cuerpo arrumbado en una esquina duerme con un gesto de indiferencia mientras µ se ocupa de ciertas cosas, cosas realmente importantes, y urgentes, que no se venga abajo el techo sobre el cual camina, por ejemplo. µ sabe que no le queda mucho tiempo, no sabe cuánto exactamente, aunque entiende realmente poco de duraciones e ilusiones, lo mismo que de respiraderos y chimeneas. Algunas veces µ se recuesta junto a su imagen de cristal líquido y extraña el anticuado espejo matutino recordándole su palidez, lo invisible que parecía iba a volverse de un momento a otro...

Otras veces µ intenta, sin lograrlo, revelar el contenido tras la piel de aquel extraño haciendo pequeñas incisiones, algunas titubeantes, otras más precisas, pero siempre es como si no corriera otra cosa que sangre abrazada a unas venas inmóviles, más finitas cada vez, por cierto. µ vive solamente los jueves, sin que el nombre del día importe demasiado, porque bien podría decirse lo mismo de los lunes, no así de los martes, cuando muere por completo sin truco de sueño. No son emocionantes las triadas. Ah, los accidentes del instante, cuando µ se eleva como colgado de un gancho mientras mira su conciencia flotar como pez inepto sobre la superficie del mar sediento, aspira su lengua en una ola. Luego vuelve al fondo como si ahogado pudiera respirar de nuevo. Como si en el fondo fuera preferible anidar los pies de la cabeza.

Cuando los contextos se reúnen µ sabe que todo es inútil, como el discurrir de los segundos después de morir o antes de nacer, pero no antes ni después, respectivamente; entonces µ se recuesta junto a su imagen en el espejo y extraña el anticuado lago nocturno recordándole su nitidez, lo real que parecía iba a volverse de un momento a otro...

Edgar Ende
Apokalyptisches Interieur
1953

estructura estática

2005-10-19T19:21:00.000-05:00

Existen situaciones en las que ya no es posible abstraer más un modelo, se corre el riesgo de perderse en una especie de abismo de lo incomprendido o lo amorfo e indistinguible. Se sabe lo que es hacia adentro, hacia afuera, ¿Cómo puede asegurarse? El punto es que no es posible, pero como alguien ha dicho, hacemos lo que podemos, con lo que tenemos, con lo que sentimos e incluso con lo que somos. Desde una perspectiva extravagantemente escéptica nada es posible en este mundo, sin embargo, de cualquier forma, ¡Todo ha sido posible! Quizá sólo sea que desde una postura estúpidamente optimista, todo parece haberlo sido... Hacemos lo que podemos...

títere: el último y nos vamos

2005-10-16T20:50:00.000-05:00

El caracol se desvaneció
huyó,
tan dentro de si mismo que naufragó

Y las alas se cubrieron con las manos
los rostros traslúcidos,
olvidadizos de la espera

Avanzada de hilos tambaleantes,
pies fijos los cuchillos de esta tierra,
en donde reflexionan piedras enmohecidas
lo único que queda de esta niebla imperturbable

Pero igual que si nacieramos ahora
la verdad se la ha comido toda el musgo interminable

He aquí heridas que sangran leche bajo una higuera
y vacilan entre un sol nocturno y uno diurno
uno blanco y uno negro
uno muerto y uno lejano
llamado infinito vacío

Imposible de indecible,
es saber que no has muerto de silencio
igual que mis palabras,
vagabundas incrédulas sin pies y por tanto sin andanza

En cuanto a la hora,
Quién sabe si habrá hora...

de Realidad y cierto fenomenalismo

2005-10-07T23:18:00.000-05:00

Shopenhauer decía que sería prudente llevar al manicomio a quien dudase de la existencia del mundo exterior. Shopenhauer no se imaginaba el gran manicomio en el que se convertiría este mundo.

También dice Bergson que: "Hay por lo menos una realidad que todos nosotros percibimos desde dentro, por intuición y no por mero análisis puesto que se trata de nuestra propia persona metida en el tiempo, es nuestro yo perdurable, no es posible coexperimentar ninguna otra cosa; pero lo que si es seguro es que nos experimentamos a nosotros mismos." ...

Unas fotografías, que le robé.

&&

2005-10-06T19:45:00.000-05:00

Conocer a las personas, conocer "que son", aunque nunca "lo que son". Lo que muestran, lo que ocultan, lo que significan. "Han sido algunos años, pero no me he olvidado de ti, en esencia", lo que no le dije es que de todos apenas recuerdo algo. Salir al paso del camino cuando alguien cruza una frontera sin saberlo, cada par de pies ignorantes acá abajo, y las carreteras descalzas. Pensaba en cuántas cosas extrañaría si dejaran de existir un día de estos, todas las peores, y las que más aprecio. Casi siempre es comenzar de nuevo, con el ánimo acumulando el hastío, no, expresión errante, una tontería ya lo sé, el hastío. Inventar, no la realidad incorrecta o los anchos pretextos, sólo el fluir de cuanto es, en este momento. Existir antes que pensar, existir porque si, existir de cualquier forma, como dicen los ingenuos, los incautos o los muertos. La vida no es teoría en libretas forradas con papel marchito. Pero siempre regreso a las notas, después de irme largo tiempo.

La última vez dije entonces, la última. Pero no era la última, ni la primera, era sólo una eternidad de preguntas.

eidolones

2005-10-01T22:07:00.000-05:00

Encuentro un desierto de palabras, antes caos. El cielo está triste, de una manera extraña, ahogado en el fondo del mar mientras contempla en sus párpados suceder eternidades de imágenes como un sopor lejano. Encuentro a la luna en negativo, en el mutismo de un lenguaje extinto, irracional, invertebrado sin labios ni principio o fin. Son estas extrañas paredes de ciudades de cristal, no sé si el tiempo se ha detenido o se ha acelerado, desconozco la causa de mi inmovilidad. Allá afuera me espera quien fui, aquí dentro quien aún seré, ciego a media luz. Pequeñas conexiones de universo, reacciones químicas, hilos de medusa viajando en un extraño retorno a la idea, a la ilusión del pensamiento, rieles del miedo al conocimiento, al dolor, otra vez humano, siempre humano por amorfo que parezca, por indefinido el contenido o la descripción del dios, o del golem. El miedo de las palabras no nacidas y el silencio petrificado en mutismo. Todos los días, todas las noches, en la inabarcable y aparente insignificancia de un instante, y aún curiosidad, aún placer o dolor jugando, nudillos ensangrentados, porque eso parece ser parte del mecanismo insaciable. Parece triste el cielo, pero quieto, de una manera extraña, como ya dije, lectura de nubes. Como es extraño todo esto también, el eco del tap-tap tap-tap-tap, clic; que podría ser alguien más por si mismo. Que podría ser y aún así no es nadie...

eliza

2005-09-22T14:55:00.000-05:00

No igual, pero algo así. Ninguno inteligente, de todas formas.

puppetpresident

software art : if (that_exists) { this = null; } else { // some buggy code here }

2005-09-04T20:19:00.000-05:00

Detesto las cajas negras. En especial aquellas con leds rojos y verdes intermitentes que se secretean códigos extraños para posteriormente mostrar listados apenas comprensibles en el LCD. Apenas comprensibles para mí: "máquina".

No confundir con net art. Dicen.

ØØ

"El arte software implica una actividad artística que, gracias a su medio –o, más bien, a su material–, hace posible una reflexión crítica sobre el propio software (y sobre su impacto cultural). Así, el software puede destacar los subtextos estéticos y políticos de cuestiones técnicas aparentemente neutrales. En este artículo la autora argumenta que, para el arte software, resulta mucho más interesante la noción de «performatividad» del código que su naturaleza «generativa». Este concepto –tomado de la teoría de los actos de habla– no sólo implica la habilidad de producir en un contexto técnico, sino que también abarca las implicaciones y repercusiones del código en términos de estética, política y sociedad. Proponemos la noción de la performatividad del código como una de las razones del creciente interés delos artistas contemporáneos en usar el software como material artístico."

Arte generativo.

Ø Se centra en el resultado («phenotext») creado por un proceso generativo («el problema de la caja negra»).

Ø El software como herramienta pragmática/neutral que sirve para conseguir un resultado concreto; la herramienta en sí no se tiene en cuenta.

Ø El software como herramienta pragmático-generativa.

Ø Código eficaz («algoritmos bellos»*).

Ø Uso de procesos generativos con el fin de negar intencionalidad.

Ø Fascinación por lo generativo.

Arte performativo.

Ø Se centra en el proceso generativo (puesto en marcha por un «genotext») que puede producir resultados.

Ø El software como cultura se tiene en cuenta; interés por los subtextos estéticos y políticos; el software puede ser «experimental» y «no-pragmático».

Ø El software o el código como una obra propia (posiblemente experimental).

Ø El código como exceso, como extravagancia, no necesariamente eficaz.

Ø «Los artistas de software [...] parecen concebir los sistemas generativos no como negación de la intencionalidad, sino como equilibrio de azar y control. [...] El arte software, más allá de concebirse simplemente como un arte para máquinas, está íntimamente relacionado con la subjetividad artística y con su reflejo y extensión a los sistemas generativos.»** (Cramer y Gabriel).

Ø Interés por la «performatividad» del código.

ARNS, Inke (2005). «Code as performative speech act»> [‘El código como acto de habla performativo’]. Artnodes [artículo en línea]. UOC. [Referencia de cita: 04/09/2004]. http://www.uoc.edu/artnodes/esp/art/arns0505.pdf ISSN 1695-5951

//
//

ØØ

ORTIZ, Santiago (2005). «Narrativa, vida, arte y código». Artnodes [artículo en línea]. UOC. [Fecha de consulta: 04/09/2004]. http://www.uoc.edu/artnodes/esp/art/ortiz0505.pdf ISSN 1695-5951

happy facts of a brave new world

2005-08-31T22:51:00.000-05:00

telephones were made for: calling people.

!noise.

blogs were made for nil.

and so was I.

null is zero, like nil but not the same.

none ever knows.

idiot loop.

"it moves so fast but it is quiet".

things are not afraid.

insomnia.

i object.

a private method is never shown, a public is.

u object too.

long live the garbage collector.

eternity like a while but not the same.

every nanosecond an instance dies in these fields.

an event raised, a memory exception, wounds.

if it doesn't die, it's killed.

bloodless.

insomnia.

sunrise.

sunset.

&& so on.

happy facts none ever paid attention here... [red cursor blinking]

empatía

2005-08-29T22:33:00.000-05:00

Le ví estallar. Sus ojos inexpresivos, ninguna mueca de dolor en su piel blanquecina. Sólo partes mecánicas desprendiéndose y volando en todas direcciones como proyectiles fallidos. Está bien supongo, de cualquier forma, no era en un modo que pudiera llamarse estríctamente 'humano'. Y no se puede sentir compasión por lo no humano.

vectores

2005-08-27T22:27:00.000-05:00

Caída libre y pienso, memorizo el cielo catódico,
el viento sopla como estática de televisor inconsciente,
la maquinaria hace el rondín acostumbrado.
Y cualquier sonido es, bajo la noche, una adivinanza. Incluso
los disparos que emergían de la torre eK cuando logré escapar
de la confusión.

Comienza a llover, el suelo se cubre de motas y así oscurece,
así contrasta el cielo invisible sobre mi sombra.

Con las manos escribo ideografías sobre el display, con las venas derretidas,
olor a caucho de avería. Nada de sangre,
nada de dolor, sólo la miseria a la que me han acostumbrado mis ojos.
Después simplemente me pongo de pie y echo a correr, a cualquier parte. No importa.

Infusión de nubes recicladas. Me pregunto si estará allí o más lejos,
en la vastedad de la información que ya no controla un ente predefinido.
Me pregunto y las respuestas no provienen de algún almacén de datos
conocido sino de otra parte, un lugar o un algo que no puedo identificar,
al menos no del todo.

espejismo

2005-08-10T22:52:00.000-05:00

La solución de las cosas sin solución es: que no tienen solución. Siempre y cuando se esté seguro de ello, de que no tienen solución. Pero como nada es seguro que no tenga solución, es probable que todo tenga solución, aunque sólo sea que no tiene solución o sea, simplemente, un espejismo de apariencia razonable.

Me expliqué. (¿?)

inconexo

2005-07-31T11:07:00.000-05:00

No sé del océano que viene y va
si termina aquí o sigue contando
raudales de peces sin ojos cristalinos

No sé de la oscuridad, sótano del alma
pies andando sin rostro lunar
muertos en el epicentro

Y si la vena pulsa en la sien
es el corazón que quiere saltar
desde un edificio de ojos llameantes
mientras el humo se transforma en noche...

2005-07-24T19:39:00.001-05:00

Mi despertador duerme, yo hago guardia. Con el himno del tic-tac. Y los ojos apuntando en todas direcciones. Esperando a que despierte y me indique la hora de partir. Mi despertador duerme mientras yo cuento las horas para estar despierto.

2005-07-24T19:39:00.000-05:00

He matado a un hombre, un hombre que se parecía a mi, fue un acto de justicia, una utopía consumada,
un mundo sin mí. ¿Lo ves?

2005-07-24T19:38:00.001-05:00

Sobre la mesita aquel libro de tapa gris sin fotografías, no me habla ni me escucha, me observa solamente, con sus letras despintadas cuando no invisibles y sus hojas sin dobleces, la eternidad en espera, siempre en espera.

2005-07-24T19:38:00.000-05:00

Conciencia artificial, no es el arma, es la risa temblorosa de una boca amarga en una mañana de resaca y brazos colgados sobre un sofa raído. Mirada triste de humo frío. No es el arma el que sangra.
El final del abismo, la contusión inevitable.

2005-07-24T19:37:00.001-05:00

Gotas crepitando contra los cristales y un vaivén de luces irreconocibles, podría ser de día o podría ser de noche, el punto es que es domingo por la tarde, calles desiertas, soledad postrera antes de un lunes. Los segundos transcurren lento cuando no cierras los ojos.

2005-07-24T19:37:00.000-05:00

Si alguna vez digo que no sé lo que quiero es que sólo sé lo que no quiero. La vida es una juerga, toda. ¡Ea, tenemos explosivos!

2005-07-24T19:36:00.001-05:00

Abstractas las estrellas y los granos de arena, también su lejanía, en la perspectiva de mi vista sesgada. De lejos duele menos, cobarde.

2005-07-24T19:36:00.000-05:00

No es el rayo que viaja a través del oleaje de nubes lacrimosas, o las manos hundidas en la arena ocultando llagas temblorosas, o los aullidos silenciados de cinematografía muda. O las luciérnagas extraviadas alrededor de una lámpara incadescente. No es la nostalgia, es el tiempo, hacia atrás
y hacia adelante que permanece inmóvil.

"paspartú negro, llueve y hace frío..." pero no es del frío, el frío lo que más detesto,
diablos...

f.s.o.l.

2005-07-24T19:29:00.000-05:00

"He muerto mil veces y sé que aún estoy vivo..."

blue monday...

2005-07-18T10:31:00.000-05:00

Aquí, rodeado por una tierra impetuosa por donde pasan los vientos marineros, aquí siento que ningún hombre puede responder a las preguntas y sentimientos que tienen vida propia en lo profundo de su ser, pues los mejores en las palabras también se equivocan cuando quieren dar a entender lo más sutil y casi indecible.

[Rainer Maria Rilke]

paranoia

2005-07-14T16:29:00.000-05:00

Y ahora, ¿En dónde me escondo?

ay el arte

2005-07-07T10:58:00.000-05:00

ay el harte

2005-07-07T10:00:00.000-05:00

"pos-no sé"

2005-07-06T16:14:00.000-05:00

Ya decía yo que algo andaba mal.

You scored as Postmodernist. Postmodernism is the belief in complete open interpretation. You see the universe as a collection of information with varying ways of putting it together. There is no absolute truth for you; even the most hardened facts are open to interpretation. Meaning relies on context and even the language you use to describe things should be subject to analysis.

Postmodernist	.......................	94%
Existentialist	.......................	94%
Cultural Creative	.....................	88%
Materialist	.................	69%
Romanticist	............	50%
Modernist	...........	44%
Fundamentalist	..........	38%
Idealist	......	25%

What is Your World View? (updated)
created with QuizFarm.com

2005-07-05T14:28:00.000-05:00

Tres tristes tigres tragaban trigo en tres tristes trastos sentados tras un trigal. Sentados tras un trigal, en tres tristes trastos tragaban trigo tres tristes tigres.

No soy un triste tigre.

tecnorealismo

2005-07-01T11:34:00.000-05:00

Si, algunas veces Internet me parece sospechosamente fácil, la era del sin-esfuerzo (casi), es difícil buscar y no encontrar, es muy fácil encontrar (lo que sea) hoy en día.

Hace tiempo leyendo éste artículo acerca de la contracultura digital en la red me encontré por primera vez con el término tecnorealismo.

"El tecnorrealismo pide que se piense críticamente sobre el papel que juegan las herramientas y sus formas en la evolución humana."

Es cierto, no todos navegamos en la misma dirección ni a la misma velocidad. La tan llamada cultura digital no es más que un escenario ilusorio de ese Gran Otro de Zizek, ese en el que la tecnología juega un papel primordial ya no como un medio sino como un fin, nos plantea una realidad envoltorio para distraernos del aspecto esencial de la existencia humana y su problemática. Un fin que parece justificar por si solo nuevos comportamientos y facetas del ser humano, con toda su complejidad, traducidos a un nuevo lenguaje, permeados en una nueva semiótica. Es así como vemos desfilar todo un complejo de nuevas patologías, nuevos partidismos, nuevas obsesiones.

Esto me hace pensar también en la diferenciación que debemos hacer cuando nos referimos a aquellos agentes que pugnan por la libertad de la red como una nueva comunidad global en la que todo debería estar permitido.

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Principios del tecnorrealismo

1. Las tecnologías no son neutrales

Un gran malentendido de nuestro tiempo es la idea de que las tecnologías están completamente libres de intencionalidad y consecuencias. Eso puede ser porque al ser artefactos inanimados se cree que no pueden crear cierto tipo de conductas. De hecho, las tecnologías están cargadas de intenciones sociales y políticas, a veces creadas a posta y otras veces inconscientemente. Cada herramienta proporciona a su usuario una manera específica de ver el mundo y de interactuar con otras personas. Es importante para todos el considerar los prejuicios, tendencias e intenciones depositadas en las distintas tecnologías y encontrar aquellas que reflejen nuestros valores y aspiraciones.

2. Internet es una revolución, pero no una utopía

La Red es una extraordinaria herramienta de comunicaciones que porporciona una gran cantidad de nuevas oportunidades para las personas, comunidades, empresas y el gobierno. Conforme el ciberespacio crece en número de usuarios, más se asemeja a la sociedad real con toda su complejidad. Por cada aspecto positivo de la red existen también dimensiones maliciosas, perversas o más bien ordinarias.

3. Los gobiernos juegan un papel importante en el mundo electrónico

Contrariamente a lo que muchos claman, el ciberespacio no es un lugar con leyes separadas de la vida real. Mientras que los gobiernos deben respetar las reglas que se han creado en la red y no asfixiar este mundo con regulaciones ineficaces o censura, es de tontos decir que lo "público" no tiene autoridad sobre lo que un ciudadano o una empresa fraudulenta puedan hacer en Internet. Como representantes del pueblo y guardianes de los valores democráticos, los Estados tiene el derecho y la responsabilidad de ayudar a integrar el ciberespacio en la sociedad.

Los estándares tecnológicos y los asuntos privados, por ejemplo, son demasiado importantes como para ser delegados al mercado. Las empresas fabricantes de programas de ordenador tienen muy poco interés en que perduren los estándares y tecnologías abiertas, que son esenciales para el funcionamiento de una red interactiva. Los mercados promueven la innovación, pero esta actividad no repercute obligatoriamente en el interés público.

4. La información no es conocimiento

Alrededor nuestro la información se mueve muy rápido, cada vez es más barata de adquirir y los beneficios son evidentes. Se dice que la proliferación de tanta información es un reto que requiere de nuevas formas de disciplina y escepticismo por nuestra parte. No debemos confundir la emoción de adquirir información o distribuirla con la tarea, más pesada y ardua, de convertir esa información en conocimiento y sabiduría. A pesar de lo que ha avanzado la informática, no debemos utilizarla como un substituto de nuestros niveles de conocimiento, percepción, razonamiento y juicio.

5. Preparar los colegios para la tecnología no es su salvación

Los problemas de los colegios públicos americanos (presupuestos disparatados, fama social, masificación de las aulas, infraestructura decadente, falta de normas básicas) no tienen nada que ver con la tecnología. Consecuentemente, ningún tipo de tecnología llevará a estos a la revolución educativa profetizada por Bill Clinton y otros. El arte de enseñar no se puede sustituir por ordenadores, Internet o la educación a distancia. Estas herramientas pueden, por supuesto, alimentar una experiencia educacional de alta calidad, pero confiar en ellas como la panacea podría ser un fallo bastante costoso.

6. La información quiere ser protegida

Es cierto que Internet y otros inventos recientes están cuestionando nuestras leyes de copyright y las defensas para proteger la propiedad intelectual. La respuesta no pasa por desechar los actuales estatutos y normas. En vez de eso, debemos actualizar viejas leyes e interpretaciones para que la información reciba la misma protección que en los medios de comunicación tradicionales. El objetivo es el mismo: dar a los autores el suficiente control sobre su trabajo para que tengan un incentivo para crear y que se mantenga el derecho del público de hacer un uso justo de esa información. De ninguna forma la información "quiere ser libre", ha de ser protegida.

7. Las ondas transmisoras de información son de dominio público. El público se debería beneficiar de su uso

El espacio aéreo digital para poder emitir al que tienen acceso las empresas de comunicación pone de manifiesto el mal uso de los recursos públicos en el campo de la tecnología. La ciudadanía se debería beneficiar del uso de frecuencias de emisión públicas y debería poseer una parte del espectro de frecuencias para fines educativos, culturales y de acceso público. Deberíamos demandar más uso privado de la propiedad pública.

8. Comprender la tecnología debería ser una parte importante para la formación del ciudadano global

En un mundo regido por el flujo de información, las formas que esta adopta y sus códigos que la hacen visible se están convirtiendo en fuerzas sociales muy poderosas. Comprender estas fuerzas y sus limitaciones y participar en la creación de nuevas herramientas, debería ser una parte importante de un ciudadano involucrado. Estas herramientas afectan nuestras vidas tanto como las leyes y deberíamos someterlas a un escrutinio democrático.

Tecnorealismo
12 de marzo de 1998

invierno

2005-06-29T15:44:00.000-05:00

Me besaba la mejilla con su boca sangrante de lápiz labial. No sabía a donde iba, pero regresaba siempre a la misma hora, casi al amanecer. Y me sonreía, pero yo sabía que no era así.

ping

2005-06-26T09:33:00.000-05:00

A Best Truth es uno de esos blogs raros (similar a Papel continuo, que a veces me encanta y a veces detesto, sinceramente), contiene una larga lista de enlaces a sitios de todo tipo relacionados con el diseño gráfico, ilustración, música, fotografía y video principalmente. Todo un colage de puñolinks con referencias recurrentes al pop culture (aunque bastante ecléctico también) para divagar un rato.

Esta vez encuentro el enlace al blog de bocetos de un ilustrador norteamericano, for your viewing pleasures según el autor. Entretenido.

También, una página sobre el poeta ruso Mayakovsky. Y así, una que otra curiosidad.

intermedio.1.0

2005-06-22T09:58:00.000-05:00

De pronto sentí que nada de lo que hago o digo propone algo nuevo para mi, es gracioso o al menos sincero. Es más, no propone algo. Al otro día desperté sin acordarme de lo que había sentido el día anterior. Es decir, propenso de nuevo a cometer los mismos errores y hacer las mismas estupideces. Me duele el cráneo por los ojos. Y el día de hoy es en blanco y negro. Como película de Lynch. Eso que. O algo así.

Honestamente pienso que el sol no debería salir nunca en esta ciudad, quién necesita sol en esta ciudad. Ah si, olvidé que no soy su único habitante.

uno-dos-tres-a-b-c-lunes-martes-miércoles

2005-06-15T15:37:00.000-05:00

extrañar demasiado
es morir lentamente,
pero también es vivir todo el tiempo

sabes hacia donde me dirijo,
escalera abajo, muy abajo,
al sótano de tus recuerdos
para quedarme siempre ahí

muerto alrededor de tus tenis viejos y raídos...

we were in parties

2005-06-12T17:29:00.000-05:00

La luz de los leds y el marcador de BPMs parecían delatar mis recuerdos en rojo y verde enardecidos. Dicen que vivimos de prestado, a partir de los momentos de otros. Encuentros, desencuentros. Entonces la vida se transforma en una larga espera, de todo tipo de momentos que nos marcan, que marcamos algunas veces sin siquiera voltear la mirada. No entendía muy bien todo eso, hasta que que un día terminó y no encuentro la forma de hacerlo volver. Tal vez es cierto que he cambiado, aunque en escencia no sea más que la misma variable de nombre ambiguo y contenido aleatorio.