carta a...
i've never been so alone than with you
i've never been scared to dream until now
i can't close my eyes
i'll carry on screaming...
Carta a...
La sensación esta viajando a contraluz. Nadie me advirtió del precipicio; del incremento de los peces en las bocas de la asfixia, de los ríos pálidos donde languidece la muerte: Yo solo quería secuestrarte la piel, quitarte un pedazo de albor para que te vistieras conmigo. Dejar de necesitarte quedamente. Prohibirme llorar sobre los féretros de quien muere en otra patria sin nunca existir. Que me dejara de doler la galaxia, el costado, el silencio del silencio. La orgía de los párpados, la habituada desnudez.
Yo sólo quería dejar de despertarme sin ganas de desaparecer. Descifrar tu semiótica cuando besas. Saber que te vigila el corazón y vives el retorno callado como el musgo. Que has decidido no hacerte de problemas, visitar los afectos, mirar para otro lado y pasear mientras se puede. Y hacer de la memoria la causa/efecto de cuestiones imprecisas.
La sensación esta viajando a contraluz. Pareciera que a veces la noche se apodera del mundo, y apenas somos carne vulnerada despertada a gritos. Quería decirte que ignoraba el dolor de un adiós que busca escudriñarle secretos a la mirada que nos da ojos de luto. Ni entendí tu forma abrazarme, el sigilo de tus palabras, el pensar de las persianas, tus cielos de norte. La quiromancia de tus sienes. Tus caricias de no suceder.
Mis labios no han sido atropellados por una boca gemela. Lo de nosotros lo relata un faro, una física incolora, una química de sal contradictoria, una necesidad sacada de tu frente y de mi espalda. Inexistencia desposeída. Circulo vicioso que anochece en la pausa, la ingravidez de una nube, el rabo de una promesa…Yo solo quería la transparencia de seguir cerca de tu vida. Amar la libertad ajena a los olvidos, expulsarte los demonios sin tocarte.
Sin embargo la tierra permanece húmeda bajo la lluvia de tu desapego y los huérfanos olvidan sus restos y nadie llora. Los insectos regresan a los campos. La hoja de papel traduce un extraño dolor y persisto neciamente en construirte con mis manos cuando el tiempo te ha puesto a salvo de mi forma de besar.
Autor: Gato Verde (Forista Gothic Funeral)
i've never been scared to dream until now
i can't close my eyes
i'll carry on screaming...
Carta a...
La sensación esta viajando a contraluz. Nadie me advirtió del precipicio; del incremento de los peces en las bocas de la asfixia, de los ríos pálidos donde languidece la muerte: Yo solo quería secuestrarte la piel, quitarte un pedazo de albor para que te vistieras conmigo. Dejar de necesitarte quedamente. Prohibirme llorar sobre los féretros de quien muere en otra patria sin nunca existir. Que me dejara de doler la galaxia, el costado, el silencio del silencio. La orgía de los párpados, la habituada desnudez.
Yo sólo quería dejar de despertarme sin ganas de desaparecer. Descifrar tu semiótica cuando besas. Saber que te vigila el corazón y vives el retorno callado como el musgo. Que has decidido no hacerte de problemas, visitar los afectos, mirar para otro lado y pasear mientras se puede. Y hacer de la memoria la causa/efecto de cuestiones imprecisas.
La sensación esta viajando a contraluz. Pareciera que a veces la noche se apodera del mundo, y apenas somos carne vulnerada despertada a gritos. Quería decirte que ignoraba el dolor de un adiós que busca escudriñarle secretos a la mirada que nos da ojos de luto. Ni entendí tu forma abrazarme, el sigilo de tus palabras, el pensar de las persianas, tus cielos de norte. La quiromancia de tus sienes. Tus caricias de no suceder.
Mis labios no han sido atropellados por una boca gemela. Lo de nosotros lo relata un faro, una física incolora, una química de sal contradictoria, una necesidad sacada de tu frente y de mi espalda. Inexistencia desposeída. Circulo vicioso que anochece en la pausa, la ingravidez de una nube, el rabo de una promesa…Yo solo quería la transparencia de seguir cerca de tu vida. Amar la libertad ajena a los olvidos, expulsarte los demonios sin tocarte.
Sin embargo la tierra permanece húmeda bajo la lluvia de tu desapego y los huérfanos olvidan sus restos y nadie llora. Los insectos regresan a los campos. La hoja de papel traduce un extraño dolor y persisto neciamente en construirte con mis manos cuando el tiempo te ha puesto a salvo de mi forma de besar.
Autor: Gato Verde (Forista Gothic Funeral)
por :tragic hero: _
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