only pilots change the world

Es martes. Y hace frío de invierno. Verdadero frío.

Exprimo estos discos de m83 y los obligo a provocarme sensaciones de consuelo en medio de plastas de código irreconocible tan frías e ilusorias como el clima de este día. El futuro continúa envejeciendo. Piensa. El pasado, también. La erosión provocada por la inercia del paso del tiempo no parece ser suficiente, hay más, tiene que existir algo más para estos miserables seres agonizantes. El caos fluyendo desde la escencia borrada justo después haber sido escrita. Algo que sólo la memoria pudo retener. La memoria es la salvación, la memoria es la justicia y la rebeldía. La Evolución verdadera. Evolución, v-i-v-a la Evolución. Hoy podría ser cualquier otro día, sin nombre, sin tiempo, sin inicio y fin, demasiado abstracto para ser alcanzado por el lenguaje humano. El mundo, éste mundo, es una mierda. Piensa. Pero a todo se acostumbra uno. Dice. Y hasta disfruta y abusa también. Ironiza. Lo acepto, soy un resentido y no voy a olvidarlo aunque esté muriendo de placer, porque esa es la justicia algunas veces. Observa. Olvidar es la psicosis. No recordar es mejor. Pero olvidar, diablos, es la psicosis, inexistente lector. Aúlla. Deseando que la vida fuera menos larga y los errores más insignificantes. Como insectos dopados vomitando sobre cristales relucientes.

Viva la Evolución.