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No hay motivos limpios para escribir. Demasiadas palabras puercas por reseñar con el lodo de trasfondo. Transgresiones momentáneas al unísono de un ritmo desgarrado y electro-sincopado. Contrapuntos de pensamiento encerrados en espejos astillados mirándose entre sí perplejos, excépticos del destino de salida en temporal de utilidades.

Dijo una vez mientras se detenía un momento ante el monólogo de los semáforos de madrugada:

- Mierda, es terriblemente triste, sólo blanco o negro, gris si acaso.

Y continuó caminando con las manos metidas en los bolsillos raídos del pantalón, sin rumbo fijo pero con destino mudo en mente.