martes, febrero 01, 2005

raw

escribir aquí. en estos días y noches incompletos. quizá comprendo ahora el placer de un loco hablando solo. yo también me pregunto porque las historias de degradación y humillación hacen a todos tan populares y deliciosos. pero no voy a contar más historias tristes, en lugar de eso voy a sintonizar una canción lejana acerca de un amor torcido y decadente, la única que recuerdo bien a pesar de todo. aunque por otro lado, hay historias que se cuentan mejor distantes y en silencio o con muy poco ruido, con sublimidad porcina bajo un puente de ciudad a media luz sin reflectores inoportunos. o, al final, en agonía cuando las palabras son bocanadas de aire solamente.

ahora busco desgracias ajenas, cuentos herrumbes, olvidos artificiales, música o un bass nefasto y simple en la alteridad, entradas a lugares populares con letreros luminosos anunciando que soy un perdedor, sustancias perdidas de realidad, salidas poco transitadas. busco y sólo encuentro. y no quiero encontrar, quiero morir buscando igual que nací buscando frío de metal. al escribir sin juez ni verdugo, resuelvo que... ya no es suficiente la (una) luna. que quiero partir de aquí en invierno de Marzo. que no sé que hacer. que sé lo que voy a terminar haciendo.