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He aceptado que, a pesar de todo, nada es igual y nada podría ser mejor. Lo cual es, paradójicamente, mejor desde cualquier perspectiva. Me dije a mi mismo que no era una buena persona, me liberé de ese peso, también lo escuché a mis espaldas y en sueños, lo comprobé de frente y aún me negaba a asumirlo y a dar crédito a quienes insistían en lo contrario. Después, me dije tantas cosas sin sentido, sin sentido por decírmelas yo y no dejar que alguien más lo hiciera, mejor dicho no encontrar a alguien más que quisiera hacerlo. Es mentira que al escribir se encuentre consuelo alguno. Es mentira que el silencio esté prestando atención, es mentira que esté aquí siquiera. Y si como dice Ciorán, nacer ha sido el peor error, que más da seguirla cagando, que más da seguir atragantándose de piedras, de todas formas lo irreversible se ha ido al carajo y otro tanto hará lo que va al matadero. Continuemos pues jugando a esta payasada. Es mi elección.