luke chue

Empleando esquemas de color minimalistas, personajes simples de animales, y una aparentemente interminable lista de situaciones infortunadas, Chueh balancea su estilo entre lo mono y lo brutal, cruzando la delgada línea entre la tragedia y la comedia.

Force Majeure

Hare Cut

Two For One

The Soundtrack

In The Heart

Polishing My Grill

The Facade Doesn't Fit

The Pianist (Edited)

Yo digo que están simpáticos estos monos.

Hunter S. Thompson

“cuando una persona tiene la mente peor que la de un loco de atar se dice que es un gonzo”

"En el periodismo Gonzo el periodista es el actor principal; que se joda la objetividad, e incluso la seriedad o sobriedad. Thompson escribió desde las nubes del alcohol, dijo lo que en realidad pensaba y cómo veía al mundo y todo eso le daba miedo y asco. Escribir como si se tratara de disparar contra el enemigo era su única forma de defensa, hasta llegó un momento en que ya no lo pudo aguantar. "

No más gonzos.

// comment

Hoy la tarde metálica es perfecta, y la vida, como hace tanto no lo era, ahora parece serlo también. Estoy pensando recorrer calles sin rumbo fijo, que tontería (dirían), a media semana. Dejo el display, las variables y los ciclos en el congelador. Tal vez Killing Joke de nuevo a mis oidos, Quemando Cromo de W. Gibson en mi morral, preciosos 80's. No sé si regresaré a mi lugar. A quién engaño. Siempre regreso.

in the cold i'm standing

Básicamente, este tipo de declaraciones suele ser desgastante. No tanto por las implicaciones sino más bien por las explicaciones.

la pupila dilatada
la música y el placebo sintético,
esta lejanía de auto-imposición

los días cromados
o las noches lluviosas
o las gotas eléctricas en algún fragmento de cristal

y aquella navaja automática
cruzando a contraluz la piel inerte
repleta de llagas muertas, casi olvidadas
a punto de enterrar inviernos

no pienso
no siento

palidezco el tormento sin-razón,
no tengo miedo
nunca sucedió el suicidio
estamos aquí, vivos
o muertos
hablando por las rejillas
de nuestras celdas semi-iluminadas
hablando quedo, casi imperceptible
entre el ruido nulo de la estática,
interferencia de sombras
bajo el cielo abstracto que no teme

frío de holograma..

no hablo
no siento

aullido distorción
esta cercanía de colisión..


cold, cold, in cold we trust..

merezco unos azotes... sinceramente.

¡ _ ¡

Como escribir en palabras la música sin letras. Lente. Necesito un neurobiótico. Estamos fritos, (sic), estamos fritos. No hay nada que se pueda hacer. Nada (sic). Estoy equivocado. Error en #FFFFFF. Obturador. Clíc.

:tragic hero: en distopía

And if it all fell through tomorrow
Put my pack on my back
And it's home where the lunatics roam
Faith, faith moved a mountain
Where the rivers are so clean
And the consciousness so green
And the luminous folk shine like
Lanterns of hope

[...]

Lanterns
Killing Joke

Mr. Caldwell

A propósito de fotografías frígidas...

De entre las especies, la fotografía es la mas extraña [...] Soy de esos que se quitaron los pies para caminar.

Mr. Caldwell habla con una fotografía.

23 de noviembre de 1922

La destrucción es requisito para la creación, siempre y cuando sea, la autodestrucción.

Leyendo un libro de Los primeros poemas (poemas rumanos) de Tristan Tzara encuentro un fragmento del discurso con el que Tzara pone fin al movimiento dadaísta. Con el que parecía despedirse de la definición de dadá como movimiento vigente, aunque dudo que alguna vez se haya despedido del concepto de dadá como lo esencial de la creación. Ese fue el legado de dadá. Tzara también dijo "desconfíen de dadá", pero al parecer muy pocas personas comprenden hoy la magnitud de dicha provocación. Y a pesar de todo dadá sigue siendo dadá, y fue dadá antes de serlo. Las confusiones están en otra parte, por otras causas, en otros ámbitos, nada simpáticos, de apariencia deliciosa pero no muy ingeniosa.

Sabeís desde ahora que para el gran público, para vosotros, dadaísta es equivalente de leproso [...] Otra característica de dadá es la continua despedida de nuestros amigos. Nos despedimos y dimitimos. El primero que ha presentado su dimisión del movimiento dadá soy yo.

Todo el mundo sabe que dadá no es nada. Me he despedido de dadá y de mí mismo tan pronto como me he comprendido la verdadera significación de la nada [...] dadá derrama una ternura artificial encima de las cosas, una nieve de mariposas surgidas del cráneo de un ilusionista [...] No existe nada más placentero que desconcertar a la gente [...]dadá es un estado del espíritu [...] Cuando dadá llegue a ser una palabra exacta y habitual [...] el mundo será dadá sin avergonzarse. Dadá es un estado del espíritu. Justamente por esto se transforma según razas y acontecimientos.

Dadá se aplica a todo y, sin embargo, no es nada, él es el punto donde el sí y el no se encuentran, no de modo solemne en los castillos de las filosofías humanas, sino simplemente en la esquina de las calles, como los perros y las cigarras.

Tal vez me entenderíais mejor si os dijera que dadá es un microbio virgen que se mete con la insistencia del aire en todos los espacios que la razón no ha logrado llenar con palabras y conveniencias.

Tristan Tzara
Hotel Fürstenhof - Weimar
23 de septiembre de 1922

En un estudio introductorio del libro se habla acerca del Tzara adolescente en Rumania, de como su búsqueda de dadá (quizá sin saberlo él mismo) lo llevaría a rechazar la gloria segura en su país al apartarse de su literatura, para dar paso a lo que sería la más negativista, radical, demoledora e internacionalista de las vanguardias artísticas del siglo XX de la que todo parece haberse dicho ya.

Con las tristezas del bosque nos hemos dormido
he descubierto en mis adentros un arroyo de canción suave
--Mete el clavo del sufrimiento más hondo que todavía no me he muerto

Si dadá nació el 8 de febrero de 1916. Si dadá realmente murió aquel 23 de noviembre de 1922 en Weimar sólo podría decirlo la memoria histórica de los hombres libres, los que han hecho del arte el verdadero sentido de trascendencia de la existencia humana, gritándolo, escupiéndolo, recordándolo a martillazos, primero para sí mismos y luego para humanidad entera. Poniendo en relieve lo que no se puede llevar a cabo sin confrontación, sin dolor, sin el insulto a la locura en la que somos arrastrados por la modernidad (y posmodernidad).

¡Mírenme bien!
Soy idiota, soy un farsante, soy un bromista
¡Mírenme bien!
Soy feo, mi cara carece de expresión, soy pequeño
¡Soy cómo todos ustedes!

°_°

Hay situaciones en las que lo más inteligente es hacerse pendejo. Sin olvidarse de que se está uno haciendo pendejo.

as seen on tv

Y éste amigo siempre me dice.

Patrañas.

la eterna trenza dorada

El uniforme blanco, aquella mirada de loca de atar tras esos espantosos anteojos, con quien sabe cuantas dioptrías, y el cabello revuelto. Mi profesora de Lógica era una mezcla de científico y charlatán, creo que ninguno de los que estuvimos alguna vez en su clase hemos olvidado la crudeza con la que nos estrellaba contra nuestras aspiraciones de universitarios incipientes. En más de una ocasión nos enfrentó unos con otros en intrincadas polémicas, parecía disfrutar con nuestros razonamientos de topo como ciegos pegando a la piñata o al trasero de alguna vieja gordinflona. Y nos hablaba de Gödel como quien habla de Marx, de Platón o de Jesucristo, con esa devoción rampante como en busca de nuevos adeptos. Incompletitud, jóvenes, -incompletitud-, decía, -no hay leyes absolutas en el universo que gobiernen el caos-. Recursividad, su obsesión por Escher. Mu, su obsesión por Bach. Creo que a pesar de todos sus esfuerzos infrahumanos, muy pocos (nadie tal vez) entendían sus andanzas espaciales. En cuanto a mí, ja, al hambriento de mí, sólo quería ser un flamante y feliz alienado encargado de sistemas de una flamante corporación y no rollos matemáticos, metafísicos y psicodélicos de porquería, praxis, profesorado de pacotilla, praxis. Y la tuve.

El problema es la incompletitud. Estaba en lo cierto Gödel. Siempre falta algo en las respuestas, siempre quedan resquicios de invalidez. La incompletitud es la constante. Nada es todo, y como nos cuesta trabajo entenderlo, aceptarlo por lo menos. Cómo nos arrastra la desesperanza por ello cuando nunca nos parecen suficientes las alternativas predeterminadas. Y entonces notamos que siempre falta algo.

líneas de código

"Y, ¿Cuántas líneas de código produces al día?" Me preguntó con mirada maliciosa "el" Director. Y no es que no supiera la respuesta o que la supiera. Realmente no quería contestar, me sentí indignado, tal vez un poco triste. Cuántos módulos, cuántos botones, cuántas pantallas, cuántos diagramas, cuántas funciones, cuántos datos, cuánto tiempo, cuánto, ¡cuánto!, demonios. Es a lo que este idiota resumía mi tiempo de vigilia malgastado en su putrefacta empresa-juguete (yo soy un parásito, lo sé, y no intento justificarme).

Finalmente desperté de mi sopor, sólo para contestar:

"No sé, no estoy seguro, cien tal vez doscientas, mil si estoy inspirado (ja, pensé), pero... eso no lo es todo, además tengo que analizar problemas, usted sabe, no todo es ir y codificar como si se tratara de escribir cuentos o novelas (jaja, pensé de nuevo), además..." Y seguí hablando y hablando sin siquiera poner atención a mis propias palabras, solamente gritando para mis adentros "hijo de puta, todo te importa un carajo". Como de costumbre, pronuncié un discurso enredabobos de tal forma que no quedara una sola duda sobre lo que estaba explicando. Siempre lo hago en situaciones como ésta, y la gente suele huir despavorida (pero conforme), me divierte tanto. No, la verdad es que es patético...

lectura obligada y postergada

al fin.

"En todo caso había un solo túnel oscuro y solitario: el mío, el túnel en el que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida"

El túnel - Ernesto Sabato.

#000000

sueño porque vivo
.....y también porque nací borroso
en éste mundo de estatuas tecnológicas
y de simbolismos enmarcados en retratos de ficción
lloro y no me ahoga la vergüenza
de sentir desesperación en este círculo de vicio eterno
.....pero me da tanta pereza
el pensar que la reencarnación pueda existir

"¿Tú a quién crees, a tus ojos o a mis palabras?"

la última batalla (no-more-war)

La soledad de este dibujo, aunque ficción (?), me provoca escalofrío.

¿qué diría don beto?

Don Beto, entre otros trabajitos, es el camino pisoteado y empolvado que escucha a la orilla de la carretera, que se alegra o se entristece con sus historias pasajeras, algunas veces complicadas, otras veces demasiado simples e insípidas. Pero no se inmuta ni levanta un dedo. Porque sabe que no es nadie para opinar, allí sentado en su silla de madera como el buen looser que es, la diferencia es que lo sabe y los demás no.

Por eso me pregunto en algunas circunstancias: ¿Qué diría Don Beto?

Y la verdad es que me importa un carajo pero tengo curiosidad.

laboratorio

Otra noche enmohecida y el cangrejo camina
con paso lento y ebrio bajo la luz de las lámparas de neón.
Con los ojos al revés camina hacia atrás. Avanza en retroceso
firme y sincero mientras diserta:

"Me estoy acercando, que alguien se atreva a decirme que
no estoy cerca y le romperé toda la cara y más".

Ahora sus pensamientos son interrumpidos por
la sensación de dolor que produce una colisión con su propio
reflejo en un confín de la pecera,
tuerce los ojos buscando hacia adelante o
hacia atrás, nadie lo sabe, y piensa que tal vez
sería mejor cambiar de dirección. Porque cuando se
toca fondo es preferible cambiar de dirección que hacer
el ridículo rascando tierra de sepultura, eso es trabajo de otros.
La escasa vegetación contempla inmóvil,
no hay viento. Afuera, muy lejos, algún epicentro despierta,
rugen los kilómetros y el polvo emprende el viaje en estado gaseoso.
Tiembla, el cristal tiembla,
cae el techo, de cristal o granito,
nadie lo sabe todavía, hasta que el dolor se haga presente.
El acuario se resquebraja bajo el peso del techo inoportuno
despanzurrando al filósofo y público vegetal en un ritual de
universos consumados al unísono. Mal espectáculo éste,
siempre inconcluso. Mal formado caparazón cuarteado, coagulante.
No hay viento. Todos inmóviles ahora,
agusanados en otra noche enmohecida.
Aplausos, marca el display aburrido, aplausos y de pie. Sigan avanzando.
El siseo del silencio aguzado sólo parece aumentar la estridencia fílmica del hecho.

raw

escribir aquí. en estos días y noches incompletos. quizá comprendo ahora el placer de un loco hablando solo. yo también me pregunto porque las historias de degradación y humillación hacen a todos tan populares y deliciosos. pero no voy a contar más historias tristes, en lugar de eso voy a sintonizar una canción lejana acerca de un amor torcido y decadente, la única que recuerdo bien a pesar de todo. aunque por otro lado, hay historias que se cuentan mejor distantes y en silencio o con muy poco ruido, con sublimidad porcina bajo un puente de ciudad a media luz sin reflectores inoportunos. o, al final, en agonía cuando las palabras son bocanadas de aire solamente.

ahora busco desgracias ajenas, cuentos herrumbes, olvidos artificiales, música o un bass nefasto y simple en la alteridad, entradas a lugares populares con letreros luminosos anunciando que soy un perdedor, sustancias perdidas de realidad, salidas poco transitadas. busco y sólo encuentro. y no quiero encontrar, quiero morir buscando igual que nací buscando frío de metal. al escribir sin juez ni verdugo, resuelvo que... ya no es suficiente la (una) luna. que quiero partir de aquí en invierno de Marzo. que no sé que hacer. que sé lo que voy a terminar haciendo.

fotografía

Son los descubrimientos invenciones de nuestra mente abstracta. Instancias no probadas en contextos particulares como planetas distantes que se acercan, algunas veces colisionan otras simplemente asombran al ojo atento.

Tantas tomas vagando errantes, mentí, si quiero una cámara fotográfica.