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No sé, pudiera ser que, hay cosas que no necesitan decirse. Todos lo saben. El problema es esta idea enferma de que hay cosas que no todo el mundo sabe. Esta sensación de incompletitud. Aún sabiendo que la perfección no existe. El error es lo que prevalece, el error es la perfección. Todos lo saben.

traitor

¿Preguntas? Nada. Que las pasiones se te suben a la cabeza y crees que puedes vivir así por siempre, con la cabeza llena de cagada multicolor, con las horas dopadas y los minutos sinestésicos. Lo que debí haber sabido es que para los verdaderos idiotas las oportunidades son pocas, muy pocas. Luego, escucho un golpe seco y me veo ahí tirado, tal vez un poco ensangrentado (porque toda exageración es también ridícula) pidiendo auxilio a las mil paredes, frente al único espejo roto que mantenía encendida mi imagen. Después, a cielo abierto, los pensamientos vagando, incesantes, no quieren partir, no quieren quedarse pero se alejan, inevitablemente.

Estos sueños que vendí, las pesadillas que compré me recuerdan hoy los infiernos privados a los que todos tenemos derecho. Y de los que todos gozamos. Pero mirando al infinito de sus ojos me digo, no estoy solo, aunque en realidad si lo estoy. No lo digo en voz alta, mi insolencia calma en parte esta sed de dolor, esta adicción de formas inconclusas y sueños...

¿Qué es verdad? ¿Qué es lo esencial? Cuánto a pagar por la simplicidad. Cuánto más por este silencio que se esconde del ridículo. Me preguntaba. Hoy sólo sonrío sabiendo que cuando el sol muera no estaré ahí y cuando la noche termine habré llegado demasiado tarde. Soy bien conocido por mi impuntualidad. No me preocupa, ni me arrepiento de nada, las deudas se pagan en esta vida o no se pagan nunca. Estoy abstraído, todas las corrientes se disuelven tarde o temprano.

Regreso.- No más, me dije.
No más abrazos a fantasmas dislocados.
No más párpados caídos en sopor.
No más miedos en oleaje nocturno.
No más viento helado colándose por la ventana.
No más, de todo eso que aún no sé como empezar.
No más dudas. No más promesas. Y así, sucesivamente...

Has de saber que la historia no ha sido siempre así, aunque tampoco la inventé yo, mejor dicho la heredé, de algún tío bien jodido, decía en su testamento que me condenaba a hablar solo los fines de semana, aunque se portaba benévolo y me dejaba también una ventana, por si quería hablar con la luna, a cielo abierto. Gran cosa, ¿No crees?

sick for toys

Es una pena, todo esto, la forma en que llegó, la forma en que se irá masticando raíces amargas, vociferando silencios rancios a destiempo.

Y entonces, pues lo de siempre, hay heridas que sangran y no cierran, no cierran los costales rebosantes de basura. Observas largo rato lo que te rodea y te piensas que todo aquello es útil, como la respiración que recibes por un tubo mientras agonizas, te regodeas de tu suerte porque estás aquí y no allá, por que eres así y no asá. Apuntas, te atragantas mientras ríes de tus miedos, luego escribes para pedir perdón a tus rencores, aunque nunca lean éstos necedades tuyas. Pero vives, como un héroe iletrado, porque estar aquí y continuar no es poca cosa. Incluso si sólo sigues órdenes.

Es esto, es todo, es nada, lo poco que queda.

...

Sonja: Natasha, to love is to suffer. To avoid suffering, one must not love. But, then one suffers from not loving. Therefore, to love is to suffer, not to love is to suffer, to suffer is to suffer. To be happy is to love, to be happy, then, is to suffer, but suffering makes one unhappy, therefore, to be unhappy one must love, or love to suffer, or suffer from too much happiness, I hope you're getting this down.

Woody Allen, Love and Death, (1975)

Carajo.

manías

°_ Esa manía, porque no se le puede llamar de otra forma, de escoger siempre el camino más largo y vergonzoso para llegar a todos lados, donde todos los que han llegado desde hace mucho esperan con una mueca de impaciencia, todos tan simpáticos, arrastrando los pies. Debo abandonar tal desperdicio de energías.

°_ Si no encuentro, me voy silbando como loco desahuciado. Con los ojos cerrados, enterrados en sus valles blancos. Atención, si no encuentro.

°_ No entendimos nada, ahora que lo pienso bien, seguimos tan ignorantes. Y el tiempo sabe tanto. Y nosotros no sabemos nada.

°_ Se me acabó la rabia, y no sé por que ladro ahora. Debe ser la costumbre. La maldita costumbre.

°_ ¿Escribo yo sobre la hoja, soy la hoja, la hoja me escribe a mí? ¿Qué habrá sido de mi pluma? ¿Qué he hecho con mis dedos? Demonios, ya no quiero escribir necedades (al menos no de este tipo). Lo siento, digan lo que digan, hace frío allá afuera.

°_ Esta noche llegué tarde a casa, las luces y las voces apagadas, otra vez no encendí el televisor. Pensé que me quedaba ciego. Pero sólo era cosa de oprimir el interruptor. Todo es tan fácil en estos días.

°_ Ejerzo mi derecho a copiar y pegar:

- Las pasiones desmedidas no garantizan talento, pero sí una bella manera de vivir la vida.

- Hoy en día todos quieren decir algo.

Pero sin duda, all pigs must die.

bombas

Escucho bombas cayendo. El mundo empequeñece ante mis pies y todos corren despavoridos de un lado a otro, como torpes bolas de billar en una confusión de humo y luces tenues. Alguien grita: "-¡No quiero ser una hormiga!". Alguien más toma nota desde un infinito anónimo de MDMA, pero sin lápiz como el buen mentiroso habitual que es. El silencio es ensordecedor, cuando es interrumpido. Así sucede aquí, es decir, allá.

Escucho gotas comiéndose a sí mismas en su carrera desenfrenada. Las gotas son inofensivas. Las bombas nos matarán a todos. "-¡Quisiera ser una hormiga!".

Luego un sobresalto y, vaya, sólo es la jodida lluvia ácida que no ha dejado de caer en las últimas horas, o tal vez siglos, guardando las proporciones de un relato que se diga coherente. Como no es éste el caso.

Los ojos secos de imágenes, en algunas ocasiones es preciso el vacío, que no la nada, como en aquellos jardines de arena cuyo nombre no recuerdo ahora, esas inmensidades que son cruzadas por caravanas de hormigas portando pancartas con algo que apenas alcanza a distinguirse, creo que debe ser algo como: "-¡No quiero ser una hormiga!".

La ansiedad gira en las revoluciones de un disco compacto que se piensa fue la luna. Mis deseos sintéticos corriendo sobre el mar, extraviados en planetas diminutos, en inicios y fines inconclusos, más que eso, invariables...

futuralia

Bien por este festival, estuvo chido, la música era tan deliciosa que casi todos (claro, como tuvo tanta afluencia) terminamos echados sobre la duela. Que diablos, fue un buen pretexto para ir afuera y después volver adentro, finalmente, las puertas sirven para esas dos cosas.
Tum, tss, ta, tum, tss ta, ta, tap, tss, tum, tum...

edgar ende

Revisando viejos correos de Karl me encuentro éste sobre Edgar Ende, pintor alemán que suele ser incluído dentro de la corriente surrealista:

"Algunas obras pictóricas que nos conducen a mundos de locura y de fantasía (¿o es lo mismo?) Evolución artística desde 1932 a 1965.

Bajo mi particular punto de vista y como pronto creo que verán, pienso que su paleta (pintura) se tornó más Dunkel (oscura) según pasaban los años...... como ocurre a algunas personas.

Fijensé en los cielos que pinta, como si se tratase de una noche eterna, de carencia absoluta de luz o esperanza!

¿Aún alguien ve la vida de colores?"




Genius Loci
Öl auf Leinwand, 1936
89 x 119 cm



Der gefesselte Sturm
1965
Öl auf Leinwand
80 x 105 cm



Nachtwache
1963
Öl auf Leinwand
120 x 90 cm



Edgar Ende, Untitled, c. 1947



Die Letzten
1954
Öl auf Leinwand
90,8 x 121,5 cm



Die zwei Köpfe
(Das helle und das dunkle Gesicht - die zwei Prinzipien)
Öl auf Hartfaser
1946, 60 x 75 cm



Die Begegnung
Öl auf Leinwand, 1933
70 x 90 cm

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Michael Ende (Alemania, 1929-1995)

Nació el 12 de noviembre de 1929, en Garmisch-Partenkirchen, Alemania. Hijo único del pintor Edgar Ende y Luisä Bartolomae.

Michael Ende creció con el nacionalsocialismo y padeció la tragedia de la guerra, experiencias que contribuyeron a afianzar el anhelo de belleza, humanidad y armonía que refleja en su mundo de fantasía. Su primera obra, Jim Botón y Lucas el maquinista, data de 1960. A partir de entonces Ende, que había estudiado en la Escuela de Teatro de Cámara de Munich y fue actor profesional y crítico de cine, se dedica por entero a la literatura. El Tragasueños, El Espejo en el Espejo, El libro de los monicacos, Filemón el arrugado, El ponche de los deseos, El secreto de Lena y Lirum, Larum son algunas de sus obras, además de las célebres Momo y La historia interminable.


:Die Unendliche Geschichte:

:La historia interminable:

(fragmento)

<- No moriré tan fácil, soy un Guerrero.- Si eres Guerrero, pelea con la Nada. - Lo haría, pero no pude cruzar los límites de Fantasía. (Gmork rió estrepitosamente). - No le veo la gracia. - Fantasía no tiene límites... - Eso no es cierto, mientes!!! - Niño tonto, no sabes nada de la historia de Fantasía. Es el mundo de las Fantasías humanas. Cada parte, cada criatura, pertenecen al mundo de los sueños y esperanzas de la humanidad. Por consiguiente, no existen límites para Fantasía... - ¿Y por qué está muriendo entonces...? -Porque los humanos están perdiendo sus esperanzas y olvidando a sus sueños. Así es como la Nada se vuelve más fuerte. - ¿Qué es la Nada? -Es el vacío que queda, la desolación que destruye este mundo y mi encomienda es ayudar a la Nada. - ¿Por qué? -Porque el humano sin esperanzas es fácil de controlar y aquél que tenga el control, tendrá el Poder. (...)

Attreyu vio ante sí una gigantesca caverna en la montaña, en la que el agua negra salpicaba y chapoteaba, porque algo se movía allí dentro. Salió lentamente y se dió cuenta de que era una cabeza unida a un cuello largo y arrugado: la cabeza de una tortuga. Sus ojos eran grandes como charcos negros, su hocico chorreaba fango y algas. Toda aquella Montaña de Cuerno, Attreyu lo comprendió de pronto, era un único y monstruoso animal, una formidable tortuga de pantano: ¡la Vetusta Morla!, el ser más viejo de Fantasía.>

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Escuché por ahí que la tragedia es una ridiculez, es una lástima, aunque esté totalmente de acuerdo, es ridículo. Como es ridículo siempre hablar de los sentimientos propios. Aquí nunca importa lo que seas, sólo lo que parezcas. Así es que sigue cantando payaso, haz piruetas y todas esas estupideces que hacen cagarse de risa a muñecos patéticos e inexpresivos como yo. No te esfuerces demasiado, que tus sentimientos no importan, mientras tu olor sea agradable. Hazme reír payaso, ahora adivina algo: ¿Estoy sonriendo o estoy llorando?

caminando

No existe, la inventé yo, con todas sus construcciones, estaciones de día y de noche, sentidos sin-sentido, filas paralelas de leds casi tan reales como avenidas aéreas.

Está lleno de calles el mundo.