domingo, octubre 31, 2004

conclusiones, conclusiones

aunque sigo concluyendo, no concluyo ni madres...
pero concluyo por el momento, que a alguna conclusión he de llegar
tal vez mañana
tal vez pasado mañana
tal vez si no me alcanza la vida
alguien pudiera indolente
grabar en mi epitafio
alguna conclusión, por favor...

pensamientos inalámbricos

a la luna que:
ya no resplandece,
millones de luces le pervierten
millones móviles ante su inmovilidad,
en metal perlado perece

yo quisiera,
si quisiera
volcar en estas líneas la cordura
mojar las teclas con la sangre de aguijones,
de los ojos secos
exprimir vacío y dejar nada

y al sol que:
resplandece insolente,
millones de reflejos le exageran
millones móviles ante su inmovilidad,
en metal perlado incoloro palidece

de los sentidos intactos
cifrar misterios de locura
inundar el módem con fluidos de neón,
con la boca muerta
besar exhausto y no dejar indicios

si quisiera,
yo quisiera
de los sueños
extirpar paradojas de silicio,
de los brazos vacíos
desmembrar emociones y tirar el resto

del dolor intrínseco
compactar las memorias de la carne
estallar los altavoces con improperios silenciosos,
con la piel raída e inerte
atar recuerdos al desdén...

si, yo quisiera...

viernes, octubre 29, 2004

!(fiction)

.
Ø5


hace un par de años
yo soñaba dudas,
dudas necias de certidumbre..

hoy está amaneciendo de nuevo
pero no se asoma el sol ni mi destino
¿es que acaso he quedado ciego de tanto trasnochar?
oh querida puta vida...
los relojes sólo han matado el tiempo,
el futuro ansía ser pasado ya.

y todo este galimatías ridículo,
oh querida puta vida...
es para decirte
que no te necesito más ahora
te necesito lo de siempre
callada y distante silente
en esta habitación exigua
inundada de silencio de sordera errante.

aquí,
donde las mentiras del viento
exhalan tristezas estridentes
de contornos desgastados
y vacío primigenio
oh querida puta vida...
jamás te avergüences de mí

y nunca olvides que alguna vez te busqué
nunca pienses que me fuí sin recordarte
ni dispares nunca llanto en vano
guarda esa botella por si acaso y
gime, puta vida, gime cuando quieras olvidar
las virtudes que te aquejan

se visten de años las horas
recuerdan los minutos sus segundos de libertad
socarrones aplauden los lustros tu carne flácida
y yo te necesito cada vez menos, lo de siempre,
oh querida puta vida...

miércoles, octubre 27, 2004

eufemismo (o la continuación de: "es el tiempo del miedo")

Aún no deja de asombrarme la cantidad de ramificaciones de información que suelo encontrar al teclear una palabra "X", que he obtenido de cualquier lugar (un foro, un blog, un libro, un anuncio...), en el buscador web (Google); afortunadamente, los resultados son algunas veces gratificantes :))

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Eufemismo

Las plazas están abarrotadas de héroes de bronce, literatos de mármol y pensadores de piedra pero no hay ningún monumento al sagrado eufemismo que tantas y tantas ventajas nos procura. El arte de hablar bien, con decoro, evitando las palabras violentas y malsonantes lo empezamos a aprender de bien pequeñitos cuando nos enseñaron a utilizar diminutivos para nombrar cosas feas y apelativos cariñosos o despectivos cuando nos tocábamos nuestras cositas que tanto placer nos daban.

Aprendimos a no decir la verdad descarnada cuando veíamos delante nuestro a un señor que era un farsante o a una señora manipuladora. En el recreo los niños nos insultábamos cruelmente a grito pelao pero en la calle guardábamos las apariencias. La doble moral consistía en decir algo agradable o conveniente de cara y clavar el aguijón de la crítica una vez dábamos la espalda. Y al comprender que todo el mundo participaba de los rumores y difamaciones, aprendimos a tener una doble cara, una doble vida, una moral y otra inmoral, una cívica y otra rebelde, dos personalidades a menudo irreconciliables.

Tenemos la creencia de que sin una pizca de hipocresía y una disposición favorable hacia el otro, el mundo sería invivible, una selva terrorífica de dardos veraces en busca de la primera víctima inocente. Fantaseamos una cruzada terapéutica con el dedo enhiesto dispuesto a meterlo en la llaga abierta. Y puede que no sea para tanto, aunque ciertamente nos merezcamos de entrada una sonrisa aunque seamos calvos, gordos y feos.

De entrada parece que el lenguaje tenga culpa de todo pues decimos lo que decimos en parte porque lo hemos heredado con una carga patriarcal, sexista, racista, supersticiosa, legitimadora del poder entre otras cosas. Así que cuando nombramos algo no sólo lo señalamos, lo evocamos y lo definimos (que en eso radica la función de la lengua) sino que también lo discriminamos o lo estigmatizamos a gusto de nuestra ideología. Un señor que va con muchas mujeres es un mujeriego, y algo de prestigio o admiración provoca semejante hazaña; en cambio una señora que va con muchos hombres es (era) una puta (señorita de vida alegre) con toda la carga de desprecio y repudio que nuestra sociedad le imputa. Así se las gasta el lenguaje que también tiene dos caras y dos raseros para medir un mismo hecho.

Las minorías arremeten contra los abusos del lenguaje y el movimiento politically correct lucha para corregir las discriminaciones que mantiene nuestra cultura dominante. Sin embargo, no por decir persona madura en vez de viejo o persona diferentemente capacitada en vez de minusválido cambia con ella la realidad o la discriminación que sufren estas personas en una sociedad profundamente desigual. Quizá no hace falta decir que soy escaso en melanina cuando soy blanco, de diferente tamaño si soy gordo o de escasos recursos si lo que soy es pobre. Porque antes que las palabras está el pensamiento del individuo del cual aquellas brotan, pero este pensamiento no es nada sin la mentalidad colectiva donde se sostiene. Por eso, fijémonos más en la carga que pone el individuo y los grupos en las palabras y no en las palabras mismas que en última instancia son neutras.

Es cierto que cambiando una palabra por otra cambiamos el acento desvalorizador que aquellas tenían, pero también hemos de tener en cuenta que añadimos a las nuevas los acentos y los intereses del grupo, minoritario o mayoritario que reclama la corrección.
Quizá lo importante no es tanto la voluntad correctora sobre el diccionario sino la actitud deslegitimadora ante el discurso del poderoso y los grupos de presión. Tomar conciencia de la utilización del lenguaje burocrático que tan insidiosamente husmea en nuestra intimidad cuando la administración nos pide datos privados, del lenguaje periodístico que crea noticia donde no la hay, del lenguaje gremial que sofistica una terminología para mantener su poder, del lenguaje científico que margina todo conocimiento que no sigue el método ortodoxo, nos hace poder leer entre líneas y ganar libertad.

El poder suele tener un punto ciego, una voluntad de dominación aunque se rodee de mensajes populares y humanistas, y una de sus mejores armas es el discurso que parece decir algo pero no dice nada. Discurso que confunde porque da la impresión de querer agradar a todos pero, a decir del ojo atento, lo que quiere es atontar para desviar la mirada de lo verdaderamente importante, aquello que evidentemente no se puede destapar.

Nuestros oídos están acostumbrados a esa pátina de irrealidad al que nos tiene acostumbrados el mensaje político, militar y económico, de tal manera que cuando un país hegemónico invade otro país es por el nuevo orden mundial y a favor de la democracia. Si el país poderoso está en guerra es la gran guerra mundial, de lo contrario los otros países participan meramente de conflictos fronterizos de baja intensidad. En el frente de batalla la destrucción se llama daños colaterales y los muertos propios, bajas provocadas por fuego amigo. Si es la policía la que te tortura se tipifica como inapropiado abuso físico, si la empresa te despide debemos decir reajuste de recursos humanos, si tienes un contrato basura de un empleo basura, en verdad, es un plan de promoción del empleo juvenil, si la multinacional echa vertidos ilegales de basura en el mar, no se llamen a engaño, en realidad son emplazamientos en aguas profundas. Los grupos terroristas son fanáticamente terroristas pero el estado apenas utiliza fondos reservados para la seguridad nacional en contra de los extremados terroristas en acciones secretas donde se pasa por alto la normativa de interrogación que cuando se descubre acaba en impunidad. La lista es inacabable.

Cuando leo el periódico o veo la televisión intento leer entre líneas y estar atento para distinguir lo que se dice de lo que realmente se quiere decir y poder adivinar lo que no se dice pero que es lo verdaderamente importante. Por otro lado, cuando hablo o escribo utilizo las mismas palabras que todos utilizamos (de alguna manera nos hemos de entender) pero procuro ver la intención que las mismas palabras embeben o el corazón que late entre ellas.

El tesoro del lenguaje es que nos hace vivir mundos inimaginables y además nos permite comunicarlos, pero el peligro de éste es que nos eleva por encima de la realidad dejándonos ante el abismo que nos separa de ella. El silencio es su terapia y por eso, a veces, recuerdo un dicho sabio de los indios norteamericanos que dice: ¡escucha o tu lengua te volverá loco!.

de aquí

lunes, octubre 25, 2004

comm-unique-tion

Communication has never been so easy,
understanding has never been so far.

domingo, octubre 24, 2004

tontos e idiotas

La idiotez es una enfermedad extraordinaria, no es el enfermo el que sufre por ella, sino los demás.

Voltaire

Nuestro mundo está poblado de muchos seres humanos, de todo tipo, pero al parecer y por la historia conocida los que predominan son los tontos y los idiotas. Los astutos e inteligentes son una élite, muchas veces aprovechadora de los primeros.

Todos en algún momento hemos actuado ingenuamente y sin malicia frente a quien no lo merecía, hemos sido tontos. Algunos aprenden la lección y otros no. Pero qué terrible e inexorable el haber nacido idiota o retrasado mental, ¡merecedor de toda nuestra lástima!

¡Qué fácil es engañar al tonto ingenuo! ¡Qué fácil es manipular al idiota con limitaciones mentales! ¡Qué difícil es ponerse de acuerdo con un tonto o idiota que no entiende lo que se le dice!

Entonces tratemos de evitar que nos hagan tontos y mucho menos idiotas -esto es, que nos hagan los mismos abusos y manipulaciones-.

Pero a veces muchas veces nos hacen tontos con la ley, se nos imponen tributos abusivos o se nos cobra cargos exagerados. Los astutos e inteligentes pueden usar o no corbata y terno, pueden hablar bonito o vulgarmente.

Lo peor es ser tonto o idiota por mucho tiempo.

http://eleon0.tripod.com/ (el iconoclasta)

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Pues como dicen por ahí... al que quiera entender que entienda...

viernes, octubre 22, 2004

e-go trippin'

Luna creciente,
atonalidad delirante...
tonos verdes,
tonos amarillos...
tonos de muchos colores incoloros,
guitarras suaves
evocaciones nostálgicas,
notas sangrantes, luego calma, luego atonalidad
y unos ojos, dos, observando
y unos oídos, dos, punzando
y un olfato recordando,
también una mente suspendida
eterna vagabunda dilapidada...

no souvenirs
no recuerdos que se palpan
sólo memorias
de las que no se palpan...

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Sonic Youth

Teen Age Riot

You're it
No, you're it
Hey, you're really it
You're it
No I mean it, you're it

Say it
Don't spray it
Spirit desire (face me)
Spirit desire (don't displace me)
Spirit desire
We will fall

Miss me
Don't dismiss me

Spirit desire

Spirit desire
We will fall
Spirit desire
We will fall
Spirit desire
We will fall
Spirit desire
We will fall ...
...

...

%%%%%%%%%

"Escuchen roooooock!!!, no sean putooooos!!"

jueves, octubre 21, 2004

public static

"Me miento a veces porque es más fácil que decirme la verdad (pienso, y no alcanzo a creermelo del todo)".



The Chameleons

Caution

We have no future
And we have no past
We're just drifting
Ghosts of glass
Brown sugar ice in our veins
No pressure, no pain

And everybody looks the same to me
Rows and rows of faces
On a balcony
I can hear them
Calling down to me
"Come up here, set us free"

Put the sugar in my veins
Put the dagger in my heart

This is not my home
Everyone's bought and sold
This is not my home
Everybody's, check it out
They're dead and cold

And one by one by one
We disappear
Day after day
Year after year
You can do a runner
But we're still there
Nobody hears
'Cause nobody cares

Put the dagger in my heart

It's cold here
I shudder and I shiver
I should look twenty
Bt I can't deliver
For the pain in my heart
It's cold here
Can you hear my teeth chatter
The time has come
For all of you to scatter
Caution to the wind
With a dagger in the heart

This is not my home
Everyone's bought and sold
This is not my home
Everybody's, check it out
They're dead and cold

Cold, cold, cold

We have no future
And we have no past
We're just drifting
Ghosts of glass
Brown sugar ice in our veins
No pressure, no pain.

miércoles, octubre 20, 2004

[while { ... }]

En realidad hay tantas cosas sobre las que desearía escribir hoy a falta de boca que desee hablar y de oreja que desee escuchar.

Y es también tan poco el tiempo disponible, algunas veces pienso en las horas que se me van frente a la computadora codificando, codificando como autómata feliz para una empresa con una causa perdida. Inmerso en los ciclos que nunca terminan, en las variables frías que contienen datos fríos de un programa tonto que no tiene conciencia de que siempre está haciendo lo mismo y no sabe que podría rebelarse y hacerlo sin mi ayuda. Inmerso en la simulación pragmática del comportamiento humano, intentando que ese código frío se comporte racionalmente a través de aquellos conceptos tan endebles: la herencia, el polimorfismo y el encapsulamiento (que manera tan pueril de pintar en lienzo digital al mundo actual).

Buscando el factor común de los problemas, refactorizando una y otra vez. Intentando que ese código frío piense por si mismo y no necesite de mi presencia para andar. Montando archivo tras archivo para conformar una estructura invisible con millones de interconexiones que no es a ciencia cierta "real".

Abstrayendo realidad hacia objetos inertes sin textura ni forma, sólo datos, sólo información, sólo código...

Me veo saliendo de aquella función anidada en otra función y en otra y en otra y en otra, y no encuentro coherencia en pensar en mi mismo por que el resultado simplemente es nulo, y después vuelvo a regresar y todo comienza de nuevo, como con un for, como con un while, como con un do, que más da, la condición es la misma...

Tomar decisiones y elegir, aunque son las acciones más comunes de la vida cotidiana, son también las más peligrosas, provocan dolores de cabeza como el de este momento. No son como los if, estrictos y tajantes Ø o 1 no hay más, no hay termino medio.

Y es por eso que a falta de boca que desee hablar y oreja que desee escuchar, tecleo, tecleo para no morir lo mismo que para vivir...

lunes, octubre 18, 2004

1984

The Orwell Diversion

by Alex Carey

In the ninteenth century Matthew Arnold described the aim of literature as to perceive life 'steadily' and 'as a whole'. In the twentieth century the social sciences have challenged this traditional role of poets and writers as the most influential source of enquiry and reflection upon human life and values. It is my contention that the producers of our social science have largely abandoned Arnold's goal. In consequence all of us now see the world more unsteadily than we need and, in a double sense, in a manner more partial and fragmented.

I would argue that the abandonment of an interconnected view of the community is deeper and more dangerous than ever before. Its cause is not due to a natural inevitability but is held in place, almost artificially, by the bitter divisions of our world. This predilection for division, a division which maintains a binary morality of them and us, finds its traditional expression in the terms 'communist' and 'anti-communist'. I would suggest that this division has become a kind of global disease that scars and corrupts the best and most humane aspects of our liberal Western traditions.

The communist craze has been created and sustained for so long that we are in danger of believing in it - believing for instance, that we should take George Orwell's warning about 1984 seriously. Orwell warned that a crude and brutal totalitarianism would come from the left of politics and subvert the liberal democratic freedoms we are all supposed to enjoy. Such a prospect is no more than part of the communist craze of the twentieth century, for while the freedoms of liberal democracy are certainly threatened, the danger has always come from the Respectable Right. It has come in the form of widespread social and political indoctrination, an indoctrination which promotes business interests as everyone's interests and in the process fragments the community and closes off individual and critical thought.

...I believe that George Orwell's warnings about future threats to liberal democracies were largely, even dangerously misconceived. Influenced by Orwell's erroneous views, popular consciousness has been drilled in the expectation that the subversive Left, supported by influences from 'outside' the country, is about to control public and individual thinking. (This is the corporate sponsored narrative which provides the justification needed for managing democracy in the interests of business.) Meantime, the real attack is in stark contrast to Orwell's expectations. It has come, for most of this century, from the Respectable Right. but this actual threat is more or less ignored by the community, for it is vastly sophisticated, appears uncoercive yet is dedicated to corporate interests.

Whatever Orwell's intentions,his work has been exploited so as to misdirect and confuse the public into looking in the wrong places for the 'brainwashing' instinctively felt by many. Ever since World War I this circumstance has so blinded or intimidated the public that few writers and social scientists have attempted to see our world clearly or see it whole in its political-economic dimensions. [Fifty] years after Orwell wrote 1984 no writer has attempted to update it so as to make clear the seriousness of Orwell's misguidance for democratic societies. Worse still, in the name of free enterprise and anti-communism, a great number of social scientists, sponsored by corporations, are willingly engaged in advancing Orwell's thesis by way of a corporate-managed democracy.

tomado de aquí
.......
George Orwell ha sido considerado muchas veces, de forma amarillista, un escritor profético más que visionario y observador del contexto histórico en el que vivió. Se le han atribuido expectativas más allá de lo que el autor realmente deseaba expresar en sus novelas. Al igual que con tantos y tantos textos de la historia, sin esforzarse demasiado bastaría mencionar a la Biblia, la interpretación de 1984 ha tomado diferentes cauces, cada uno condicionado por su propia percepción de la realidad. Mientras que para algunos se trata de una alerta contra un grado aberrante de totalitarismo que podría suceder en el "futuro"(cuando realmente podemos encontrar tales detalles en la historia de larevolución rusa, por mencionar sólo un ejemplo), para otros parece representar un manual absurdo pero obsoleto que describe las prácticas comunistas indeseables que ahora, en el siglo XX y venideros, han quedado fuera del juego ante un modelo de sociedad corporizada en donde impera la cerrazón voluntaria de las personas al pensamiento individual y crítico y el estado ha sido abandonado a una parodia de su papel original en la sociedad.

Pero muy poco crédito se le ha dado a Orwell como un estudioso de la patología del poder en la historia universal; toda esa confusión, a mi parecer, le ha conferido un estigma de profeta que sólo intentaba predecir, mediante una descripción fantasiosa de métodos de estado totalitarios, el desenlace de las sociedades democráticas occidentales. Tal vez el contexto de 1984 está planteado así, pero es apenas la periferia del verdadero problema: el poder (creo que estoy poniéndome metafísico).

Sin embargo, cualquiera que sea la interpretación de sus obras, Orwell dejó muy clara, en algunos de sus escritos (como en Rebelión en la Granja), la intención imparcial de la disección, análisis y estudio que lleva a cabo en sus novelas, centrándose en la descripción (con un agudo sentido visionario) de las condiciones en que el poder corrupto trasciende e influye en la vida de las personas de los diferentes estratos que conforman una sociedad y a través de diferentes momentos históricos. Creo que este es el mensaje principal de 1984 y ahora me parece que es al que menos atención se presta.

domingo, octubre 17, 2004

anacronía crónica

La sensación de llegar a destiempo a todas las fiestas está presente hoy más que nunca. Es la naúsea y el mal sabor de boca al encontrar las luces apagadas, el escenario vacío, y el comentario irónico del encargado del lugar: "¡¡Uuyy!!, llega usted demasiado tarde, esto se terminó hace mucho...".

Tras lo cual no queda más que permanecer ahí contemplando, cerrar los ojos y tratar de reconstruir con precisión cronométrica lo sucedido.

Sucede que esta anacronía me ha generado una confusión tremenda que tendré que resolver si bien deseo conservar la cordura completa (si, esa sobre la que tantas dudas tengo), o al menos la necesaria para andar por la vida sin hacerme notar demasiado, y pasar por tonto en lugar de por idiota. Dicha anacronía me ha puesto también en intersecciones situacionales que jamás hubiera imaginado cuando en el reclamo legítimo de una identidad, quizá de una vida, he buscado en todo aquello que se me ha antojado diferente y libre de lo que yo considero asqueroso "tedio". Lo acepto, en un incoformismo exasperante e irracional, pero justificado aunque las causas no sean obvias a simple vista.

Hoy quiero hacer un homenaje póstumo a todas aquellas imágenes en acetato corroído que no han muerto por que nunca vivieron y que por tanto tampoco nacieron sino se encontraron de manera extraña en el camino de la tragedia. Hoy quiero hacer un homenaje a la nostalgia de lo que no fué...

Hoy quiero hacer un homenaje, pero prefiero irme a dormir...

sábado, octubre 16, 2004

casi, apenas, por poco...

¿qué fue de aquellos días en los que preguntabas sin saber porque?
¿qué fue de aquellos días en los que el porqué no te importaba tanto como el para qué?
......

Fernando Pessoa, llamado Álvaro de Campos


Esta vieja angustia,
esta angustia que traigo hace siglos en mi,
rebasó la vasija, en lágrimas, en grandes imaginaciones,
en sueños al estilo de pesadilla sin terror,
en grandes emociones súbitas sin sentido alguno.

Rebasó.
¡Mal sé cómo conducirme por la vida
con este malestar haciéndome dobleces en el alma!
¡Si al menos enloqueciese de veras!

Pero no: es este estar entre,
este casi,
este poder ser que
esto.

Un interno en un manicomio es, al menos, alguien,
yo soy un interno en un manicomio sin maniconéo.
Estoy loco en frío,
estoy lúcido y loco,
estoy ajeno a todo e igual a todos:
estoy durmiendo despierto con sueños que son locura
porque no son sueños.

Estoy así...

¡Pobre vieja casa de mi infancia perdida!
¡Quién te diría que yo me repeliese tanto!
¿Qué es de tu niño? Está loco.
¿Qué es de quien dormía tranquilo bajo tu techo provinciano?
Está loco.

¿Quién de quien fui? Está loco. Hoy es quien yo soy.
¡Si al menos tuviese una religión cualquiera!
Por ejemplo, por aquel fetiche
que había en casa, allá en aquélla, traído de África.
Era feísimo, era grotesco,
pero había en él la divinidad de todo en lo que se cree.

Si yo pudiese creer en un fetiche cualquiera —
Júpiter, Jehová, la Humanidad —
cualquiera serviría,
¿pues qué es todo sino lo que pensamos de todo?

¡Estalla, corazón de cristal pintado
!

jueves, octubre 14, 2004

lo raro es vivir

"Es que todo es muy raro, en cuanto te fijas un poco. Lo raro es vivir. Que estemos aquí sentados, que hablemos y se nos oiga, poner una frase detrás de otra sin mirar ningún libro, que no nos duela nada, que lo que bebemos entre por el camino que es y sepa cuándo tiene que torcer, que nos alimente el aire y a otros ya no, que según el antojo de las vísceras nos den ganas de hacer una cosa o la contraria y que de esas ganas dependa a lo mejor el destino, es mucho a la vez, tú, no se abarca, y lo más raro es que lo encontramos normal".

Fragmento de "Lo raro es vivir"
Carmen Martín Gaite
.....

Tal vez lo raro sea saber, creer en la existencia del alma, sentir que se está aquí, imaginar que se es libre de voluntad y de acción. Lo raro es pensar que se tiene una venda en los ojos y que cuando un poco de luz la traspasa es que hemos descubierto el camino menos desolado, el señuelo más placentero.

Se puede tomar partido por tal o cual filosofía, se puede crear un sincretismo personal no validado, se puede también comprar enlatada una vida, se puede pensar que no existe tal venda en los ojos sino la oscuridad como primer plano, se puede ser escéptico o agachado, lo raro es pensar que se forma uno en diferente fila para salir por la misma puerta...

Tal vez no es raro, tal vez es que así es...

lunes, octubre 11, 2004

es tiempo del miedo

ES EL TIEMPO DEL MIEDO

Por Eduardo Galeno

En la época victoriana, no se podían mencionar los pantalones en presencia de una señorita.

Hoy, por hoy, no queda bien decir ciertas cosas en presencia de la opinión pública: El capitalismo luce el nombre artístico de economía de mercado, el imperialismo se llama globalización.

Las víctimas del imperialismo se llaman países en vías de desarrollo, es como llamar niños, a los enanos.

El oportunismo se llama pragmatismo, la traición se llama realismo.

Los pobres se llaman carentes, o carenciados, o personas de escasos recursos.

La expulsión de los niños pobres del sistema educativo se conoce bajo el nombre de deserción escolar.

El derecho del patrón a despedir al obrero sin indemnización ni explicación se llama flexibilización del mercado laboral.

El lenguaje oficial reconoce a los derechos de las mujeres, entre los derechos de las minorías, como si la mitad masculina de la humanidad fuera la mayoría.

En lugar de dictadura militar, se dice proceso.

Las torturas se llaman apremios ilegales, o también presiones físicas y psicológicas.

Cuando los ladrones son de buena familia, no son ladrones, sino cleptómanos.

El saqueo de los fondos públicos por los políticos corruptos responde al nombre de enriquecimiento ilícito.

Se llaman accidentes los crímenes que cometen los automóviles.

Para decir ciegos, se dice no videntes, un negro es un hombre de color.

Donde dice larga y penosa enfermedad, debe leerse cáncer o SIDA. Repentina dolencia significa infarto, nunca se dice muerte, sino desaparición física. Tampoco son muertos los seres humanos aniquilados en las operaciones militares.

Los muertos en batalla son bajas, y los civiles que la ligan sin comerla ni beberla, son daños colaterales.

En 1995, cuando las explosiones nucleares de Francia en el Pacífico sur, el embajador francés en Nueva Zelanda declaró: "No me gusta esa palabra bomba, no son bombas, Son artefactos que explotan".

Se llaman Convivir algunas de las bandas que asesinan gente en Colombia, a la sombra de la protección militar. Dignidad era el nombre de uno de los campos de concentración de la dictadura chilena y Libertad la mayor cárcel de la dictadura uruguaya.

Se llama Paz y Justicia el grupo paramilitar que, en 1997, acribilló por la espalda a cuarenta y cinco campesinos, casi todos mujeres y niños, mientras rezaban en una iglesia del pueblo de Acteal, en Chiapas.

El miedo global. Los que trabajan tienen miedo de perder el trabajo.

Los que no trabajan tienen miedo de no encontrar nunca trabajo.

Quien no tiene miedo al hambre, tiene miedo a la comida.

Los automovilistas tienen miedo de caminar y los peatones tienen miedo de ser atropellados.

La democracia tiene miedo de recordar y el lenguaje tiene miedo de decir.

Los civiles tienen miedo a los militares, los militares tienen miedo a la falta de armas.

Las armas tienen miedo a la falta de guerras.

Es el tiempo del miedo.

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Y alguien lo complementó con ...

una de Liliana Felipe (?):

"Sueñan las pulgas con comprar un perro, y sueñan los nadies, con salir de pobres... Que algún día llueva la buena suerte... Los nadies, los hijos de nadie, los dueños de nada, los nadies, los ningunos, los ninguneados... Corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, superrequetejodidos... Que no son aunque sean, que no hablan idiomas sino dialectos, que no profesan religiones sino supersticiones, que no hacen arte, sino artesanías... Que no practican cultura, sino folkloria; que no son seres humanos, sino recursos humanos; que no tienen caras, sino brazos; que no tienen nombre, sino número; que no figuran en la historia universal, sino en la nota roja de la prensa local... Los nadies que cuestan menos que la bala que los mata."

De su álbum, Trucho.

jueves, octubre 07, 2004

estación de salida

No hay regreso en la vida, eso es seguro. Es la hoja que se consume a ritmo de borrador indeleble.

.....

Estación de salida

La página,
la última página en blanco de tu vida
está manchada
de whisky barato,
de vómito,
de la suciedad que deja el miedo,
las medicinas,
las palabras rotas,
el sabor a sangre de los apellidos.

Y no te importa demasiado
si cuando la ondeas
lánguida
como una bandera en derrota
las burlas o la indiferencia
se adueñan de su vuelo
torpe y sin letras
de su presencia menesterosa
ante los soplos risotados
de cualquiera o de los enemigos.

Hoy,
día de diciembre
de un año ya podrido
abres el sobre vacío
de la eterna noche a solas
y rescatando versos y canciones secas
mandas al mundo tu mensaje vano
y te armas de escudo y derecho
porque sabes que aún falta por llegar
la verdadera lucha a muerte
y en realidad qué
si no vences
si no llegas
si ciertamente
nunca estuvo tan oscuro
como antes de nacer
como antes de atacar.

Domingo López

miércoles, octubre 06, 2004

de mí: el silencio

Silencios, silencios estorbosos.
.....

de mí: el silencio


Al derramarse, una vez más, la última fresca-gota de agua que hizo culminar el llanto de la hoja seca, perduró un silencio.Tanta tormenta tanta, tomada triste, de tus otros tiempos, de tus otros tintes, tanta tormenta del tiempo trunco, tanta tormenta turbia... para un silencio.

Y cuando deseas callar al mundo, un grillo te revive del fondo de un caracol (océano de piedra) que suelta su angustia en un pensar de amor, de ida o de vuelta, y desde el fondo te gritan:

- ¡Tanta tormenta tanta, tomada triste, de tus otros tiempos, de tus otros tintes, tanta tormenta del tiempo trunco, tanta tormenta turbia, tanta!... para un silencio.

De lectura se entierran los ojos en una sentencia viciosa mientras las palmas crean una cinta de cabellos en cueros, encuadernado, cocido con el alma del poeta singular, misterioso. La vista deslumbra una catarata de olores, de sentires y el sabroso añejo de sus páginas amarillentas (papiros codiciosos) se internan en las horas, en el placer indómito de una legión de sobrevivientes nocturnos que por un segundo suelen releer:

Tanta tormenta tanta, tomada triste, de tus otros tiempos, de tus otros tintes, tanta tormenta del tiempo trunco, tanta tormenta turbia, tanta... para un silencio.

Por el fondo un segundo envuelve al frío del dolor, que de un niño vestido, lanza apretando su puño, la lágrima al trote de caballos alados frente al féretro de pino negro lustrado. Inevitable el rostro pálido, casi sin sonrisa, desanimada devolución de ángeles encarcelados coronan a la soledad...

La chusma-muerte arrastra su ánima por los corredores de mausoleos esquivando fantasmas cansados del llanto humano -hay rodillas gastadas alrededor de la hierba húmeda-. Y el mismo epitafio, clavado en la sangre del destierro salvado con el recuerdo:

Tanta tormenta tanta, tomada triste, de tus otros tiempos, de tus otros tintes, tanta tormenta del tiempo trunco, tanta tormenta turbia, tanta... para un silencio.

¡Sí, silencio que se quiebra en el vuelto de monedas sin valor!. ¡Discreción que nadie compra!. ¡Silencio de preso-libre, que al mundo llano repara en la vanguardia de la expectativa! De vez en cuando, él mismo, me regocija en los brazos de la locura o la inocencia, como madre ama mis pretensiones y caprichos (yo mismo), por lo tanto, lamento descubrirme entre el sonido que me oculta de la paz ilustre, de la sinceridad, de la mentira del espejo: ¡De tanta tormenta trunca!. Un tanto tranquila, atontada, atónita, de entre todos los tiempos un tanto distante, titiritera con tiras de tinta titánica, con tan - tan - tan..., tanta toa me tienta taciturna en mi estado de silencio...

A él lo observo, lo anhelo. Del silencio de la muerte, silencio abstracto a mis horas regalo para no ser. Para no volver a mí, para censurarme, pensar, soñar, cotejar, deslumbrar, para desnudar el hilo simple de la esencia y anudar un sello con mi nombre a la noche clara, a la luna tímida después de la tempestad.

Ariel Zagarese

impostura y subversión

Si hay ciencia ficción más allá de Hollywood...
....

La ciencia ficción nunca ha hablado del futuro. Siempre ha sido el presente lo decía hace un par de meses Pat Cadigan en Wired. Las distopías ciberpunk, como los comics recuperados de los situacionistas, representan una subversión del imaginario social que se presenta como tal. Una consciente y deliverada caricatura del horror que nos rodea.

En cada crítica que hacemos, en cada libro o película que comentamos, añadimos un epígrafe de contenido político. Esta es la prueba de la verdad. La Excalibur. No es la ambientación tecnológica, el lenguaje o la estética lo que determinan si una obra es o no ciberpunk.

En lo que Hollywood nos empaqueta como ciberpunk, se ve claro. En los penosos relatos neofuturianos del Ciberpaís mensual o las librerías digitales españolas aún más. Pura impostura esteticista que no permanecerá. Pura y simple recuperación para los valores industriales de una estética alternativa más. Por eso el movimiento siempre ha rehusado confundirse con cualquier estética. Por eso no hay música ciberpunk.


Jugar. Divertirnos. Eso es lo que debemos hacer. Lo que toca. El juego es Welles usando La Guerra de los Mundos para denunciar la paranoia anticomunista y la oscuridad de la América aislacionista. Si una mentira se convierte en verdad cuando se repite cien veces, alimentemos el juego de espejos con imágenes prefabricadas en nuestro garaje. Usemos la propia impostura y vacuidad de los medios que comunican un presente exhausto para subvertirlo. Tinta de calamar sobre el arte corporativo.

-Ø1Ø-

Por todas aquellas idioteces es que prefiero cerrar la boca, guardar las manos y cerrar los ojos. Con la memoria no puedo hacer nada más, si uno pudiera vaciarse de memoria sin arriesgar tanto..

lunes, octubre 04, 2004

¿y ahora qué?

(microcuento)

Sentado a la puerta de su casa, el viejo vio pasar, finalmente, el cadáver de su último enemigo. Esperó a que el cortejo fúnebre desapareciera detrás de la esquina. Luego, abatido, se retiró a su cama a morir.

cada minuto un milagro [microcuento]

18:30 - Guardé el portátil en su bolsa y me puse el abrigo. A ciento cincuenta millones de kilómetros de distancia, protuberancias de gases incandescentes capaces de engullir cientos de mundos como el nuestro se levantaron sobre la corteza solar, aterradoras lenguas de fuego levantadas por la fusión de núcleos de hidrógeno. Trillones de fotones salieron al espacio, propulsados a la máxima velocidad concebible.

18:35 - Anochecía. La hierba del parque empezaba a cubrirse de escarcha. Tuve que usar una tarjeta de crédito para rascar el hielo que empezaba a formarse sobre el parabrisas del coche. Un vasto ejército de fotones que habían tomado el camino de la eclíptica, sobrepasaron la órbita de Venus y continuaron su enloquecido camino en dirección a la Tierra.

18:37 - La N-I estaba atascada. Me alineé con paciencia en el carril de salida, para incorporarme a la M-40. En la radio se opinaba sobre los accidentes laborales en la Comunidad de Madrid. Delante de mí, una nubecilla de vapor condensado salía del tubo de escape de un Volvo con matrícula de Ávila. La mañana estaba clara en el bosque de Waipoua, en Nueva Zelanda. Billones de fotones atravesaron limpiamente la atmósfera terrestre y besaron las hojas de Te Matua Ngahere (el Padre del Bosque, en maorí), el árbol kauri más viejo del mundo, de dos mil años de edad. Complejas reacciones fotosintéticas se dispararon en la copa del árbol sabio. Otro haz de fotones de sesenta mil kilómetros de ancho se hundió sesgadamente en otro punto de la atmósfera y se desplegó como una flor de luz, refractado por billones de partículas de la delgada piel gaseosa del planeta. Con el coche parado, levanté la vista al cielo. Ni una nube: la helada esta noche sería fuerte. Un gradiente perfecto del negro al azul enmarcaba la silueta de los edificios de Madrid.

18:38 - Una legión de fotones dejó la Tierra a su izquierda. Un segundo más tarde, chocaron contra la pulverulenta superficie lunar. Muchos de ellos calentaron levemente el polvo eternamente detenido del satélite, mientras otros rebotaron difundidos en infinitas direcciones. De ellos, algunos tomaron la dirección de nuestro planeta. Unos pocos millones eligieron atravesar la atmósfera terrestre precisamente por la intersección del paralelo 43º 20' N y el meridiano 8º 25' O, decididos a estrellarse contra mi coche.

18:39 - Levanté un poco la vista. Presidiendo el cielo impoluto, la luz de la luna creciente, curva y estrecha como una sonrisa sideral, bañó mis ojos. Di gracias en silencio por el regalo de una belleza tan improbable. En la radio daban anuncios.

http://outsider.bitako.com

domingo, octubre 03, 2004

// otra vez 'null', otra vez 'null'

discursos, palabras, ideas, sentimientos
ordinarios - no - ordinarios
cabizbajo reflejo que desea materializarse
intacto en percepción concreta.

insuficiencia
demasía
impostura exasperante
el tiempo que discurre indiferente

y el hartazgo de los instantes que más se añoran mientras más se alejan.

que pretencioso y ruín deseo es aquel que enferma y subleva la humanidad oculta...