tiempos

Play - Rewind - Play - Rewind - Play - Forward - Forward - Forward - Rewind - Play - Step - Rewind - Rewind - Play - Step - Step - Step - Step - Step - Stepppppp

No soporto esta película...

artefactos de nostalgia

La nostalgía no anda a pie... Las personas suelen aferrarse a los recuerdos, a las remembranzas, agridulces combinaciones de un futuro ya sucedido, de un presente redimido aunque no siempre exculpado, lo pasado pasado, la bailado nadie me lo quita, me arrepiento de..., tantas alusiones a estelas de ilusiones que desaparecen en cada lapso cuya medida no es la hora, no es el minuto, no es el segundo, es la sinapsis eterna desconocida que nunca sabremos medir, proceso fisiológico ajeno e indiferente mientras cada uno de nosotros se consume a ritmo vacilante en un vaivén de emociones polifacéticas pero finitas al fin y al cabo. Es quizá la nostalgia la mejor máquina para viajar en el tiempo, quizá la única auténtica forma de rescatar fósiles de sensaciones. La arqueología no reconocida de los recuerdos. Es la prueba irrefutable de que el pasado SI importa, Si existió y seguirá estando en tanto exista el mundo de la vida.

Existen momentos capturados de tantas y tantas formas, aquel material contenedor de valor despreciable se convierte en millonario de la noche a la mañana, millonario de esencias, de virtudes, de horrores, millonario sólo para quien este tipo de artefactos podría tener un valor explosivo, el ser humano. En papel, en acetato, en medios magnéticos, digitales, fotografías amarillentas en vías de extinción, los últimos vestigios de una era ya declarada obsoleta hace tiempo, como la experiencia del viejo contada póstuma... Fotografías de papel, hojas secas y marchitas en un rincón, en un álbum, a mitad de un libro, en el altar de la muerte ancestral, caducando en formol frente al Voodoo, ahogadas en mares de letras. Mudos e inertes displays cuya resolución fue fijada intencionalmente para permanecer así por siempre. Evocaciones instantáneas y fascinantes de amaneceres y anocheceres, también de atardeceres cargados de sensaciones. De lugares, objetos y rostros exigiendo tributo antes que indiferencia, posando vanidosos un gesto irrepetible, voluntaria o involuntariamente. Uno observa una fotografía y divaga, divide en mil hebras la imaginación, reconstruye el momento si estuvo ahí y si no, lo inventa, lo recrea, lo traduce a su inimaginable lenguaje abstracto. Rebobina de la efigie calcinada rasgos finados o inexistentes. Captura el tiempo descuidado y de espaldas.

Si la memoria fuera débil las fotografías estarían ahí la mayoría de las veces, bastaría con mirarlas para recobrar la lozanía del pasado. Y quien sabe, y a quien importa, a donde iría a parar la lente que amamantó tanta geometría y a donde el papel que recogió sus gotas de leche. Y a donde la geometría misma.

Es así como nadie se explicaba la ausencia de fotografías en aquel rincón acondicionado como guarida. Si de tanto que faltaba lo más notorio era eso: no había fotografías y nunca las hubo. El crimen perfecto: nostalgia, pruebas: ninguna... Alguien duerme entre cartones en la sociedad digital...

estulticias (idioteces pues) pronoicas

voy a traer el hubiera al ahora
voy a mendigar las migajas
de aquel banquete que sólo degusté con el olfato...

... soy pronoico (sólo mientras termino de escribir esto).

Pronoia

1. La sospecha de que el universo es una conspiración a tu favor.

2. La pronoia puede ser definida como lo opuesto de la paranoía, la sospecha furtiva de que otros están conspirando para ayudarte (!y tu a ellos!) .

Los síntomas incluyen: ataques repentinos de optimismo e incrementos de buena voluntad.

periodismo para usuarios finales

Estoy viendo las noticias de la mañana por uno de los canales más sensacionalistas que pueda tener la televisión mexicana (o al menos conocido por mi). La forma en que un acontencimiento público es elevado en importancia, la forma en que los medios de comunicación levantan su dedo acusador en contra de la autoridad ineficiente eclipsa en estos momentos cualquier otra noticia del país o del mundo. Un linchamiento. Es en hechos como éste que la prensa alcanza su climax como redentora de la verdad, se le ve firme, implacable y convincente. Provoca en la gente ese horror que no es capaz de provocar con noticias de otra índole, igual o triplemente más denigrantes. Cuatro conductoras de alma sensible y mostrando grandes senos, enfocadas a cuadro al mismo tiempo, comentan consternadas los hechos y denuncian, si denuncian, el pedacito de porquería de este país que son capaces de (o que les es permitido) mirar, fabrican un mundito que ofrecen al televidente inmerso en sus actividades diarias al que no queda de otra que conformarse con lo que ve y escucha, si acaso sentirse un poco conmovido, incómodo o quizás hasta indignado. Y así la nota se repite una y otra vez cual comercial aleatorio, tantas veces como horarios noticiosos existan, tantas veces sea o no necesario. Todo un trabajo actoral, nada de periodismo. Da lo mismo, en estos canales de televisión, ver telenovelas que noticieros...

2666

Todo es una gran mentira.
Toda esta escritura es mi danza desesperada para que me veas.
Mañana se cae el cielo.
Por favor, sostene el paisaje.

atención

es tan poco el tiempo

... Creo que aún no puedo superar las ganas de comerme el mundo a bocanadas, cuando se es joven simplemente podría engullirse al mundo de un bocado. He pasado un buen rato navegando por blogs, sitios y más sitios, creo que en estos momentos me siento como un decimomundista ante tanta vastedad de conocimiento y tanta ignorancia de mi parte, además me siento culpable por no descubrirlo antes e ir tan lento (vamos, la música está bien pero no es suficiente), tampoco me consuela el hecho de que mientras más sé más ignoro (diablos, si no es así como debería funcionar, pero la entropía no falla, no falla). Y ahora me siento como un pelmazo avaro, ¿pero y qué?, es perfecto, la vida es perfecta, los días son perfectos, se acerca la navidá, los regalos (aunque no sean para mi, humm).

Tenía razón Cyril Cusack, "El Capitán", en Fahrenheit 451 (1966, François Truffaut), cuando lees sufres, descubres cosas que no te gustan o que te gustan demasiado, algunas tantas (la mayoría) que nunca tendrás frente a tus ojos, leer nos hace diferentes y la única manera en que podemos ser felices es siendo todos iguales, por eso es necesario quemar los libros y perseguir a quienes los leen. Tenía razón, pero no del todo.

Leer es una simbiosis de angustia y placer al sentir las ideas hormigueando en el cerebro y después la resaca cuando la sensación se va... Leer es una elección, un acto de libre expresión.
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A todo esto me vino a la mente una frase de otra película (American Beauty, Sam Mendes, 1999), quizás por la que aún recuerdo dicha película.

... Sometimes there's so much beauty in the world I feel like I can't take it, like my heart's going to cave in.

No sé por que he terminado haciendo esta revoltura de temas, como siempre mis ideas son una cagada multicolor...

es tan poco el tiempo... (y no, no es un eslogan (creo), pero me agrada como suena)

demasiado instante

Ø4

:tantos días
se anochece hasta salir el sol
se amanece hasta irse la luna
y de andar perece muda
la boca abstracta

:tantos meses
de enfado languidece el corazón
engorda la razón
y exuda temerosa la emoción

:tantos años
que de incredulidad bostezan los párpados
seca el viento los desiertos
estalla el rictus en carcajadas

:tantos siglos
cuerpo diáfano en formol,
anidado instante
tan efímero por necio

¡muere ya de una vez!

:...tantas eras


no pressure
no pain

reseña re-a-trasada del concierto de Kraftwerk

// neon lights und robots ; machine() ; trans-Europe_Express;

(r-a-d-i-o-a-c-t-i-v-i-t-y == true) ; autobahn[0] ; {we_are_the_robots}

+ uno_que_otro_electro-darky.confundido()

eso() y una reseña más acá

Las rolas:

Ø1. Intro
Ø2. The man-machine
Ø3. Planet of visions
Ø4. Tour de France étapes 1 / 2 / 3 / Chrono
Ø5. Vitamin
Ø6. Tour de France ‘83
Ø7. Autobahn
Ø8. The model
Ø9. Neon lights
1Ø. Radioactivity11. Trans-Europe Express
12. Numbers (primer regreso)
13. Computer world
14. Home computer
15. Pocket calculator
16. The robots (segundo regreso; sólo robots)
17. Elecktro kardiogramm (último regreso)
18. Aéro dynamik
19. Music non stop

p.s. bueno, si, estuvo de huevos.

escribir

Fenotipo bastardo a media luz rascaba con sus dedos la parte baja de su cerebro, entretanto remolinos indiferentes se atascaban en el ventilador. Balbuceaba y maldecía incoherencias de ebrio agonizante, con respiración trabajosa se contorsionaba en miles de nano-gestos desinhibidos...

"Debo escribir, escribir mucho, hasta ganar cayos en los dedos, si es posible que sangren, si es necesario humedecer las teclas con sudor, sentirlas vivas y vibrantes. Escribir hasta que el cielo caiga suplicante a recoger lluvia y granizo en mi pantano. Hasta que los ojos no distingan más mis letras de lo irreal. Hasta que las muñecas dislocadas precisen una prótesis de inercia y el velocímetro enloquecido no sepa hasta donde he descendido. Debo escribir para vivir lo mismo que para no morir, aquel testimonio al que podré llorar y sepultar cuando ya no exista un solo servidor de datos en pié... "

la insoportable irrealidad de la ciencia ficción..

En realidades alternas se piensa y se redefine esta modernidad lacerante que recuerda al ser humano a cada instante el devenir de tanta humanidad que terminó en inhumanidad y decadencia. El conocimiento se desplomó de tanta gordura, y ocupó su lugar la información. Procesos de producción irrefutables reciclando conocimiento en latas de información etiquetadas, ya no es más la divagación de los sentidos en el arte y la cultura, ya no es más la expresión sino la extensión y la uniformidad, es el objetivo pragmático que fuerza a una representación simbólica del conocimiento con un fin dirigido y planeado a rigor, el surgimiento de una estadística consumista aplastante que parece justificarse sola y que ofrece los razonamientos más lucidos y crueles ante cualquier intento de objeción. El hartazgo de posturas y más posturas que ya no se crean, no se inventan, se reciclan una y otra vez, con las mismas piezas pero en diferente lugar, con diferente nombre, con diferente color. Todo cuanto surge en alternancia con esta realidad impuesta es succionado hasta la médula y si los huesos no son pulverizados sirven de muestra para la ironía y la burla de la nueva vanguardia ante tal atrevimiento ingénuo de diferenciación.

"Los científicos nunca encontrarán al "yo" del mismo modo que tampoco encontraron al alma o a Dios", ¿y que nos queda a los vagabundos fenotipos anexados a esta realidad? Venerar sombras de figuras que no existen, pensar y re-pensar al revés todo cuando se nos dice que es derecho, que es cordura, que es mesura, que es normalidad. Un acto de rebeldía y de protesta, otro tanto de nostalgia por la identidad perdida que se aleja más y más.

En palabras no mías, la insoportable irrealidad de la ciencia ficción divaga entre:

"Si los poetas son los legisladores no reconocidos del mundo, los escritores de ciencia ficción son sus bufones de corte. Somos Payasos Sabios que podemos saltar, dar cabriolas, hacer profecías y rascarnos en público. Podemos jugar con Grandes Ideas porque el extravagante colorido de nuestros orígenes de revista barata nos hacen parecer inofensivos.

Y los escritores de ciencia ficción tenemos siempre la posibilidad de retozar alegremente: ejercemos influencia sin tener responsabilidades. Son muy pocos los que se sienten obligados a tomarnos en serio; y no obstante, nuestras ideas se filtran en la cultura, la recorren, burbujeantes, invisibles, como una radiación de fondo.”

Bruce Sterling

o el fragmento del Manifiesto Cyborg de Donna Haraway:

“El cyborg no reconocería el Jardín del Edén, no está hecho de barro y no puede soñar con volver a convertirse en polvo (...) Los cyborgs no son reverentes, no recuerdan el cosmos, desconfían del holismo, pero necesitan conectar: parecen tener un sentido natural de la asociación en frentes para la acción política, aunque sin partidos de vanguardia. Su problema principal, por supuesto, es que son los hijos ilegítimos del militarismo y del capitalismo patriarcal, por no mencionar el socialismo de estado. Pero los bastardos son a menudo infieles a sus orígenes. Sus padres, después de todo, no son esenciales.”

Max Gracia

o esto que menciona el autor y director de Robot Stories

"Probablemente el 90 por ciento de las historias de robots son variantes del tema de Frankenstein, en donde las máquinas a la larga terminan saliéndose de control". "Yo creo que esas historias nos han dado este preconcepto de que una vez que las máquinas se convierten en seres con sentimientos quieren destruir a los seres humanos. Puede ser que sea así, pero lo que a mí me interesaba era la idea de que estas máquinas, una vez que comiencen a sentir y a pensar, van a querer encontrar algún tipo de conexión. Y entonces nos van a dar una noción más amplia de lo que implica ser un ser humano"

Greg Pak

La ciencia ficción pensada no como una pomposa demostración de fantasía y efectos especiales espectaculares neofuturianos, que es sinceramente lo que más me apena y me preocupa del asunto (finalmente la ciencia ficción tampoco parece haber escapado a esa implementación sistemática de irrelevancia consumista), sino como un planteamiento deliberado de realidades alternas, no necesariamente basadas en una ambientación tecnológica, que se filtre en las conciencias estériles hasta provocar un sacudimiento al menos de un poco de polvo de indiferencia sobre nuestra existencia y condición de seres humanos. Como un análisis y cuestionamiento de la condición humana alcanzada y la exploración dentro o más allá de sus límites contextuales...

Ø.Ø.Ø.Ø.Ø.Ø.1

no diré mucho pero...

cuando se intenta hacer cableado de venas y emociones
fotografías de letras rasas
filones de oro de idealismos hilarantes,
más le valiera a uno arrancarse de un tirón el desacierto

me domina el letargo,
los silencios se desdicen y yo los contradigo
los confundo y los disperso en circuitos de emoción..

esta mañana al mirarme en el espejo
no encontré sino colisiones de vergüenza y nostalgia
que hice añicos con la punta de las sienes
renací desfigurado y no había sangre,
sólo hematomas en los ojos exánimes,
ni una gota de sudor,
reflectores llorando neón...

y después,
cuando la ira se transforma en tristeza
tirito de impotencia al recordar tu ir absorto
tal vez áspero y decepcionado silencio en tranvía imaginario

¡cuánto mentiría si dijera que lo siento!,
¡cuanto más mentiría si dijera lo que siento..!

happiness is just an option

hoy me levanté preguntándome: "¿por que siendo tan feliz como soy me pienso como un infeliz?"
encontré la respuesta, casi de inmediato
pero olvidé anotarla en mi display
ahora he olvidado la respuesta también
y mi display..

que un rayo me parta, tendré que esperar a la próxima vez que me lo pregunte de nuevo...

Love Will Tear Us Apart
Joy Division

When the routine bites hard
and ambitions are low
And the resentment rides high
but emotions won't grow
And we're changing our ways,
taking different roads
Then love, love will tear us apart
again

Why is the bedroom so cold
Turned away on your side?
Is my timing that flawed,
our respect run so dry?
Yet there's still this appeal
That we've kept through
our lives
Love, love will tear us apart again
Love, love will tear us apart again

Do you cry out in your sleep
All my failings expose?
Get a taste in my mouth
As desperation takes hold
Is it something so good
Just can't function no more?
When love, love will tear us apart again
love will tear us apart again

blogManía

Y ahora que la metafísica del blog parece estar de moda (o si ya lo estaba no lo había notado hasta ahora), esto es lo que pienso del blog...

// El blog es una especie de monólogo intrapersonal en un cómodo y adictivo sillón disponible las 24 horas al día sin costo alguno y sin la (o al menos evitable) molesta presencia del especialista inquisitivo. Un escaparate en una esquina cualquiera al que todos están invitados, sean o no
bienvenidos, y algunos quizá hasta estén dispuestos a negociar.

// El blog es un paradigma fenomenológico de la tecnología que porta el estandarte de representante de las nuevas (y no tan nuevas) formas de comunicación e intercambio de información cuando no es más que un producto abortivo de la vastedad fracasada de sitios personales en la red que ha encontrado sus quince minutos de fama en una plataforma crónológicamente estructurada, en un planteamiento más evolutivo de la usabilidad de los sistemas, desde una perspectiva tecnológica.

// Pero si se es ajeno a implicaciones técnicas el blog puede ser tantas cosas. Una moda a la que muchos le entran por que es "chido" aunque no tengan ni idea de como explotarlo, otros porque tienen algo más interesante que contar independientemente de quien quiera o no leer, otros porque no pueden quedarse atrás, otros tantos no le entran porque todavía piensan que "el interné es pa' chatiar nomás", y no olvidemos a los que no le entran por que están pensando como ganarse el pan el día de hoy. En fin, razones podrían ser tantas como motivos podría haber para escribir un correo electrónico...

// Algunos bloggers dicen:

La dimensión que define esta forma de expresarse es el tiempo y su flujo. Tiempo, que tal vez sea también el elemento definitorio de nuestra vida, de nuestra consciencia y de nuestro hilo de pensamientos. Así, puede que lo más cómodo sea ir volcando nuestros mensajes según se nos van ocurriendo (o según los vamos madurando y puliendo); es algo natural e intuitivo, el llevar en paralelo nuestro tiempo interno y nuestro tiempo externo, identificado por lo que contamos en nuestras bitácoras.

Muchas veces las bitácoras no dejan de ser meras reseñas de cosas leídas, noticias conocidas, enlaces descubiertos. De nuevo, estamos poniendo en paralelo dos aspectos de nuestra existencia, el flujo de experiencias externas que recibimos con lo que contamos.

de aquí

"Cuaderno de bitácora", diario de navegación en él que se anotan las incidencias de la misma, cambios de rumbo, novedades a bordo, roles del viento, cambios en la guardia, premios y castigos a la tripulación y demás zarandajas propias de una travesia. ¡Hay mejor travesía que la vida!.

de aquí

El blog como una mezcla de tráficos. Distintos públicos que co-inciden en un mismo espacio. Lectores literarios, cat-fight fans, gruppies, otros bloggers, yahoo-surfers, teenagers, voyeuristas. En mi experiencia la mezcla más interesante que ocurre en el blog no es la de géneros sino la de públicos / tráficos.

de aquí

La blogosfera es un sistema complejo, autoregulado, extraordinariamente dinámico y especialmente sensible a la información que producen los medios tradicionales, en particular la referida a asuntos políticos y tecnológicos. Las funciones de la blogosfera en el nuevo escenario comunicativo son múltiples: es un filtro social de opiniones y noticias, es un factor de movilización social, es un nuevo canal para las fuentes reconvertidas en medios, es un gigantesco archivo que opera como memoria de la Web, es el alimento privilegiado de los buscadores por su renovación constante y su alta densidad de enlaces de entrada y de salida, y finalmente es la gran conversación de múltiples comunidades cuyo anclaje común es el conocimiento compartido.

de aquí

VI. El blog incita superávits de redacción. Desde el dumping hasta la sobrexposición, estas conductas blogosféricas son parte de un ataque posible al carácter mercantil de la escritura (sobre todo la dirigida contra el libro). Escribir en red (sin remuneración económica y sin objeto físico resultante) parecería ser un acto anticapitalista, un gasto textual (“Gasto, luego existo”, Bataille), un gran derroche. Escribir en la red, ilimitada o periódicamente sin otra razón que poner a disponibilidad gratuita de los lectores nuestra textualidad es un gesto claramente antiburgués, claramente amenazante del poder absoluto de los editores establecidos. Siempre he pensado que tantas palabras que se arrojan en el ciberespacio a causa del email, chats, messengers o weblogs son una gran venta de garage del lenguaje. (¡Remate total!). Blogspot = Potlach.

de aquí

el interruptor

On wireless Internet
.....

El último rayo de sol de un día N de tantos de una era N acaecía en un día llorón, más llorón que nunca. El alumbrado artificial nunca suele ser suficiente, casi siempre, por mucho que se escondan, permanecen oscuridades huérfanas, rincones olvidados, escenarios sin aplausos. Tampoco faltan palcos para espectadores de última clase, de todo tipo, de dos patas, de cuatro, de cien, de ninguna. Todo es azar, nadie predispuso aquel tiradero de inutilidades y desperdicio, sin embargo su suciedad es la más limpia de todas las suciedades que pudieran verse en las impecables calles de esta ciudad. Reminiscencias casi muertas de seres humanos que luchaban entre si con piedras y lanzas, hoy todo es más fácil, más exacto, más... real.

Estos días N no han sido distintos unos de otros últimamente, ocho estaciones del año en pares de ciclos en cada uno de ellos, pero si el clima se ha vuelto extremo las personas también lo han hecho. Cuando pienso en la endeble línea que divide las sensaciones de la gente común y las personas del mundo real no puedo evitar terminar enredado en conclusiones aleatorias.

Y he ahí a aquel ser desconcertado que no ha sabido completar su suicidio:

- Cuando era niño, presionaba los controles de la consola de juegos con las manos, todos y cada uno de los botones estaban bajo mis órdenes, podía elegir la combinación más adecuada y también decidir cual sería la siguiente escena en el display. Cuando me aburría podía simplemente hacer a un lado el casco y apagar aquellas "visiones". Nunca me aburría en realidad, pero podía apagarlo si quería. No puedo recordar ahora quien me ha contado esa historia, pero era así, después todo cambió. Aquellos botones multicolores se adhirieron a las yemas de mis dedos, el teclado reencarnó en ambos brazos, y las imágenes se adhirieron a mis córneas. Y aunque yo deseaba seguir jugando todo el tiempo, también deseaba mis sueños libres y llanos cuatro horas al día, pero todo eso se perdió también. Desde el momento en que plasmé mi firma en aquel papel con tantas letras pequeñitas, sin despegar la vista de aquel par de piernas perfectamente delineadas con circuitos circundantes en verde metálico y aquel rostro en verde fluorescente irresistible. Luego sobrevino una borrachera de imágenes, y después vómito tras vómito de código indescifrable. Alguien me había advertido del posible riesgo pero, qué diablos, yo deseaba entrar en ese mundo como todos los demás, era la última tendencia anunciada en el display de mi barrio, simultáneamente con algún otro en Tokio o Nueva York, ¿por qué iba a salir algo mal?

La lluvia arreciaba y el vocoder era cada vez menos audible, apenas pude distinguir un intento inútil por simular un lamento mientras continuaba:

- ¿Sabes? la consola de mi niñez tenía un interruptor, junto a las siglas de mfC Corp.,¿; cuando la alimentación de energía, ahora mecanismo oculto, se encontraba conectada dicho interruptor finalizaba cualquier sesión, sin importar la escena ésta se desvanecía al instante y podía escuchar mi respiración de nuevo...

Sin mirarlo y acostumbrado al uno en un millón de casos, cual sordera hilarante pero aún presta sólo acerté a responder:

- Sin embargo las cosas han cambiado, ya no hay interruptor mi amigo, ya no lo hay...

A lo lejos el display sobre la torre anunciaba más radiante que nunca el último eslogan de la próxima temporada de belleza y ocio.

"¿Para qué perder el tiempo durmiendo? Échale un vistazo a nuestro amplio Catálogo de juegos de..."

dúo casual @.@.@.

pensando en la inmortalidad del cangrejo otra vez...

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Ø1

¡qué lo lancen!
¡qué lo lancen!

al país del ostracismo
por inepto...
decían las voces del sopor lejano,
pero la naúsea y el barullo confundían todo
con aplausos y ovaciones de un holocausto liquidado...

y los sentimientos pesimistas
arrastraban su des-humanidad conciente
más allá de la conciencia
al país del desperfecto,
donde el error se justifica sin argucias
y los recuerdos son todos de olvido nato...

¡qué lo borren!
reclamaban hordas disidentes de electrones excitados
aunque tal momento de placer fuera tan efímero como su propia estadía
más aún que la sinápsis criminal,
mucho más que el juicio y la condena a quemarropa...

"mis ojos han visto cosas que los tuyos jamás verían",
han vagado herméticos asidos a insignificancias de xenón
todas implosiones invisibles a tus córneas
estertores inócuos para tus estribos, ni por audibles dañinos ..

importa menos, ¡qué lo apaguen!
por romántico, ridículo e idealista
aquí sólo habitamos seres estadísticos de carne y hueso
piel fresca y sentimientos onanistas
somos digitales invariables,
nunca más fluídos analógicos y contradictorios...
alabamos al dios de la consistencia,
somos todos en uno extasiados en actos irrefutables
fallas reparadas de un siglo descompuesto...

que lo apaguen...

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Ø2

yo no debía intentar escribir poesía
con tan iletrados pensamientos
y sequía alcohólica en las neuronas

pero a palabras rejegas
metáforas,
dicciones apócrifas y rebuscadas
cifradas al vacío con impulsos breves,
placer enfermo de los lapsos ilusorios...

esta rebelión de mi conciencia que ha durado tanto,
motín de día y de noche
dictadura de los pasos firmes
cada vez más distante
no sirve ser demasiado libre..
no sirve ser demasiado esclavo..
sirve estar vivo solamente
vivo y absorto...

y no diré lo que es preciso,
demagogo seguiré usando artificios incrédulos
que nadie note el cableado en mis pupilas abstraidas
ni la estricta notación de mis T-errores...

yo no debía intentar escribir poesía,
si sólo soy un bufón vestido de civil...

el planeta que giraba de arriba hacia abajo

Sentado sobre aquel banquillo mirando como a través de un cristal mal acabado aquel impulso eléctrico mascullaba: "y sin embargo se mueve, se mueve", justo como Galileo Galilei cuando juraba que la tierra no era redonda ni se movía... y no sé por que no puedo, frente a aquel cuadro, dejar de imaginarme a Alvaro de Campos estallando en mil pedazos al tratar de atrapar todos los sentidos y las sensaciones de este mundo de mis tiempos... este mundo cuya forma, ante tantas formas, es un mero protocolo anticuado y reminiscente... de resoluciones y configuraciones tan diferentes, de conclusiones todas válidas y quien puede decir si justas, tendiendo de nuevo a aquella unidimensionalidad de la que Galileo despertó a sus contemporáneos... un grid 10x10 de sucesos sincrónicos e indiferentes replicados desde la más sencilla humanidad del capturista y el fotógrafo hasta la inmensidad del mundo tecnológico...

100 palabras y figuras que definen el tiempo, 100 solamente...
Reuters World News ... BBC World Edition ... New York Times International News

10x10™ ('ten by ten') is an interactive exploration of the words and pictures that define the time.

Every hour, 10x10 scans the RSS feeds of several leading international news sources, and performs an elaborate process of weighted linguistic analysis on the text contained in their top news stories. After this process, conclusions are automatically drawn about the hour's most important words. The top 100 words are chosen, along with 100 corresponding images, culled from the source news stories. At the end of each day, month, and year, 10x10 looks back through its archives to conclude the top 100 words for the given time period. In this way, a constantly evolving record of our world is formed, based on prominent world events, without any human input.

Un grid 10x10 "y sin embargo se mueve, se mueve"...

trampas del lenguaje

[state?]

A quien diablos le importa la lógica.

bloggers from hell...

Una de las cosas que más me gusta de algunos blogs es cuando termino de leerlos con una sonrisa de oreja a oreja o cuando empieza a dolerme la frente porque no puedo despegarme del monitor, a su vez muchos de esos blogs me han llevado a otros sitios con calidad similar de contenido (doblemenos), algo así como: "dinero llama dinero" o "el con lobos anda a aullar se enseña" o frases por el estilo... Ese fué el caso del blog Katarsis (ahora sitio) al que llevo colgado ya una semana, desde aquel día que comencé a indagar de que rayos se trataba el movimiento Beatnik cuando yo mismo hice un poema "¿Beatnik?" (sí, soy patético y que), el caso es que no he parado de descubrir novedades bastante agradables en dicho blog, desde literatura hasta diseño y cine, y dos que tres viajes que me hacen valorar como nunca los blogs y la navegación en deriva que algunas veces sinceramente me llega a aburrir de a madrales cuando no llego a un sitio "interesante" y luego con tan poco tiempo para dedicarme a la búsqueda de rollos sustanciosos para el alma (ja), eso de pedir recomendaciones como que no se me da o suelo olvidarlas, en fin, suficiente material como para no encender el televisor por algún tiempo si no es para ver una buena película o algo que realmente valga la pena...

Y decía que los buenos blogs llaman buenos blogs por que esta vez descubrí otro muy bueno: noveno-arte enlazado desde Katarsis. Ambos de Argentina, se pueden encontrar puntos de vista acerca de diversos temas de arte y cultura entre otros, que son finalmente personales (como lo que abunda en los blogs) pero desde una perspectiva, para mí, más objetiva, libre, y me vale madres a lo que suene, pero: "contracultural" o "contraapazguatacerebros" como sea que eso se entienda (se vale soñar). En realidad se pueden encontrar muchos más links si Katarsis no fuera suficiente (Rizomas por ejemplo).

Vaya que me gustaría encontrar cosas iguales aquí en este podrido país aspirante a primer mundo, será cuestión de seguirle rascando...

Por cierto, si alguna mosca se para por aquí: visiten esos blogs, parafraseando: "No sean burros", blogs.com.mx no es la única opción (doblemenos)...

nota(s) mental(es):

-
historias simples,
sintéticas, urbanas de suburbios y cloacas,
populares de un país extraño:
synthpop-80's never back, never gone........

"Sometimes you're better off dead There's a gun in your hand and it's pointing at your head You think you're mad, too unstable Kicking in chairs and knocking down tables In a restaurant in a West End town Call the police, there's a madman around Running down underground to a dive bar In a West End town"

%%%

en un paisaje impreso, inundado de vómito y pestilencia,
escenas artificales....
somnolencia virtual y decadente,
imágenes pixeladas
de resolución dudosa..

%%%

himnos sintéticos...
¡Perestroika!
¡al oeste! ¡al oeste! mis sueños comunistas,
Perestroika de no suceder........

%%%

Bass .... Beat .... Bop ..

%%%

sopor en luna llena,
reflectores a media luz
e hilaridad nostálgica..

dibujo mental:

nota mental:

Nunca andes solo.
Todo, hasta el pan debe ser acompañado.

No se anda por la vida ausente
en burbuja de detergente
sintiéndose bien o mal según el clima,
según todo o según nada,
según la fregada...

No se regresa a casa a medianoche poniendo atención
a las líneas pintadas en la calle
con el asiento del copiloto vacío..., sobrio...
en el vagón de última hora
con el teporocho babeante...

Ni se cruzan miradas con extraños,
miradas de error de cálculo
por movimiento ocular involutario.

No se hacen esas pendejadas en esta ciudad de explosivos demográficos...

// ?

ví gente bailar
en contorcionismo ridículo hacia el cosmos
ni entendían algo de cosmogonía
mucho de plasticidad neuronal...

sed... hambre.... moscas.....

el vientre hinchado
a reventar el feto sin cuerpo
ni entendía mucho de absurdidad y sordidez
baudelaire ha muerto...

Somalia quedó atrás, Vietnam también
napalm..
¡ovaciones! ¡aplausos¡
explosión anfetamínica
nirvana
¡por fin nirvana!!

el vientre hinchado
a reventar de gusanos exánimes
Somalia regresó...
ni entendía el pequeño, el ulular de las sirenas
y aquellos reflectores rojos, rojos móviles danzantes hacia el cosmos
ni importaba ya..
moscas...
excremento....

bloggers escribiendo frenéticos a medianoche
para no morir..

automatic for the people

Todavía contagiado con el virus de Chomsky, doy vueltas y vueltas a las ideas, "no hay tal lucha de clases", el mundo funciona así, pragmático, los pobres nacieron para serlo y los ricos lo son por que así estaba predispuesto (¿qué es todo esto? ¿una justificación metafísica retrógrada?). Todo es muy confuso, entre retórica y argucia, entre falacia y entelequia. Un estira y afloja inmanente como la escencia misma del ser humano, una inconsistencia bien justificada por los tejedores de la historia y tan natural que sólo provoca aversión entre unos pocos. ¿Cómo se puede enfrentar tanta indiferencia, tanta somnolencia? No estamos ante un sistema capitalista en su escencia, no estamos ante una globalización apabullante, terrorismo, intervencionismo político, todo aquello de lo que se habla hasta el cansancio pero siempre cuidando de no llegar a la raíz, a los verdaderos motivos y causas, mil veces más escalofriantes que la telenovela que se nos presenta a diario en los noticieros, en los periódicos, en la crítica. El poder de un país (E.U.A.) que todo lo puede, incluso la justificación propia de sus actos viles. Luego regreso a observar toda la gama de entretenimiento posible, tantas pasiones, tantas razones para vivir, tanta comodidad, tanta vanidad. Pero no para todos, no para muchos.

Después me aturde la idea de que tal vez los pobres no la estén pasando tan mal, míralos, siempre están riendo, escuchando música, vitoreando, viviendo sin saber de Marx, ni de Nietzsche, ni de los Beatles y ni falta que les hace..., esos pobres domesticados agachados contrastados con los otros pobres de alguna otra parte del mundo (o hasta del mismo país), oprimidos, masacrados, humillados, borrados de la faz de la tierra tan pronto se atreven a levantar un dedo para reclamar su derecho irrefutable a tripular esta nave llamada planeta Tierra. Tanta contradicción por explicar y sólo huesos marfilados por respuestas. Tanta decepción de ideales, de vanguardias, de progreso, de moda, de cultura. Tanta decepción por confrontación más no por significación.

No es esto un desdén mío por los logros de las sociedades (¿cómo podría serlo?, yo que me he asombrado tanto de ellas), ni un afán nihilista de criticar con escepticismo por el simple hecho de querer demostrar una "alternatividad" de ideas y pensamiento. Tampoco es el producto de un resentimiento hacia las estructuras sociales (que bien podría tener dada mi condición social fluctuante, que he preferido transformar en experiencia positiva y visión analítica). Es más bien una inquietud esceptica por cosas a las que antes no prestaba demasiada atención ni les atribuía tanta importancia (algo de lo que me arrepiento un chingo). Es un análisis, en primera instancia (ojalá no quede en eso solamente), personal e introspectivo pero que tiende a consolidarse también como una resistencia individual del pensamiento libre. ¿Idealismos? ¿Euforía momentánea? ¿Estulticia? tal vez, tal vez no.

Y aquí es en donde quisiera fijar en mi mente un fragmento de "Lucha de Clases" acerca del escepticismo:

"El escepticismo puede conducir a la paranoia, pero, evidentemente, no tiene porqué.
[...] La diferencia es que el escepticismo sobre una base de conocimiento y racionalidad es una actitud muy saludable. El escepticismo sobre la nada es peligrosísimo. El sistema educativo y doctrinal (reforzados con el sistema propagandístico) han creado esa nada. Las mentes de las personas están vacías y confusas porque les ha sido arrebatado todo. Es en casos como este que el escepticismo puede convertirse en paranoia".

El cuadro del día:

"Cuál es el precio que hay que pagar por todos los bienes
recibidos, el precio de esta cómoda servidumbre, de todos
estos logros, que se les hace pagar a gente que está muy lejos de la
metrópoli y dista muchísimo de su opulencia"

"Yo me pregunto ante todo ésto: ¿Tiene la sociedad
opulenta conciencia de lo que está haciendo, de cómo está
luchando contra la liberación en todos los confines del globo?"

Herbert Marcuse

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R A D I O A C T I V I T Y
Tschernobyl, Harrisburgh, Sellafield, Hiroshima
Tschernobyl, Harrisburgh, Sellafield, Hiroshima
Stop radioactivity
Is in the air for you and me
Stop radioactivity
Discovered by Madame Curie